De las largas sombras

Estoy lejos y sabe amarga esta lejanía sabe a las cosas tristes que se sirven a deshoras, al olvido a destiempo, al deshonor ya siendo viejo al contraste entre hermanos. Estoy lejos y soy lejos de mi, de los tiempos y las citas de ti y de los nombres que nos dimos. No me alcanza la vista ni la memoria nada hay que merezca atención, esta atención desgastada abusada en cosas fútiles dilapidada en huecos que fueron caras que fueron voces donde creí reconocerme. Nada hay que la despierte. La voz se centra en mantenerme como ancla, la voz guarda las señas de una identidad que llenaba de manera simple el sentido que ahora me elude. Hablo para mi por eso cuido mis palabras.

Consecuencias. Seguir un destino que insiste en posponerse, o en sencillamente desdibujarse tanto que no se sabe si en realidad se sigue algo o llanamente caminamos como método de olvido. No voy a plantear una posibilidad más a éste deteriorado plano que tengo por vida. No acariciaré más nostalgias impertérritas. No juzgaré más los silencios que me rodean,ni les pondré etiquetas lustrosas como: "Mágico", como "Promisorio". Dejaré ser las cosas y las circunstancias y esperaré reciprocidad. Afuera se sigue en la cuerda que el mundo nos trae, blandamente,sin demasiados sobresaltos, sin revoluciones, sin levantamientos ni armagedones. Ya le somos indiferentes a la historia, ya pasa sin nosotros. No iré muy lejos.Se planteó una trama previa y la sigo a regañadientes,la sigo encabronado y la sigo, de cualquier modo. Que se le hace cuando el tirano dictador eres tu mismo y tus actos volviendo, maquinalmente, para fijarte un rumbo y tapiar las salidas. Soy una int...

El corazón sigue a ciegas su accidentado derrotero. Extraviarse en la desconfianza el viejo miedo que vive debajo de la cama, si supiera los monstruos estaban sobre ella y ya se fueron hace tanto. Acercarse tímido a una explosión viva de luz a una escultura orgánica que se cimbra de vida y me confunde con su brillo, torpe polilla, basta con que cierres los ojos que gires y te vayas. Y sigas y sigas como siempre pero ésta vez, escojas tu luz elijas más calidez y menos incandescencia.

Aún encuentro restos de mí. Si dejo de poner atención y me concentro en cualquier otra cosa, en prácticamente cualquier parte me encuentro restos míos, de ese que fui, sin serlo. Es complicado por aburrido y viceversa. Lo cierto es que, no se puede andar por ahí, incompleto. Vuelvo lo más atrás posible y espero regresar más concreto. Sé que estás sola sé que apenas nos separan una, o dos palabras. Lo que entonces, no podía saber, era que yo también estaba solo y que lo iba a estar, aún en su compañía. Era muy pronto, muy antes y yo era presa de una pasión caníbal que me consumiría deliciosamente por años. Me volqué en ella, enteramente, me filtré como Dios me daba a entender en una vida que la incluyera, a cualquier costo. Te miro desde la melancolía de tantos octubres entre tanto te espero en una silenciosa sala de espera. Tan inocente y enamorado, porque sencillamente, no se puede ser lo uno sin lo otro. El amor era una promesa y aún lo es. La diferencia estriba en que ahora lo entie...

No es que me queje, la distribución del mundo, su aire, sus cielos y calles me son benignas. Hay manos que constantemente se tienden y me alcanzan y me dejan sentir dejos de una divinidad que se traduce en risas y miradas y un calor que tiembla entre los dedos. No puedo decir que me falte nada; la abundancia encuentra diferentes significados cuando hay música y las palabras de mis hijos la siguen. Pero entonces, cuando la duermevela separa delicada, apaciblemente mi conciencia de la realidad, comienza una letanía lúgubre; una monótona, áspera repetición de voces y gestos. Las sábanas se adhieren y enredan, los rincones de la habitación parecieran fosforecer, parecieran elevarse. Pequeñas e inútiles cosas, perdidas irremediablemente, reaparecen en mi mente, se adhieren como las sábanas, adquiriendo relevancia, importancia inmerecida. Instantes extraviados se alzan también, vampirizando mi sueño. La cama se vuelve calabozo, se vuelve una cansada butaca donde me revuelvo entre proyeccione...

Antes del amanecer, una mano se alza sobre cúmulos y sordos murmullos hasta alcanzar la estela de unas cejas, el dibujo tenue de un pómulo el cielo bajo de unas pestañas. En voz muy baja repetir un antiquísimo credo; llevado en diferentes lenguas entre dolores y aliviados suspiros desde perdidos baúles, en cartas raídas, impreso en amarillas fotografías aprendido y olvidado repetido miles, miles de veces cada vez como la primera cada vez con fervor y desfallecimiento cada vez entregando el alma en cada palabra. En voz muy baja casi suplicando, se entrega a quién no escucha que reciba desde su lejano paradero de penumbra un juego secreto de llaves, contraseña maestra párpado definitivo.

Bajemos a la madrugada discretamente, bajemos hagámos un nudo en el hilo de luz hagámos un trato en el alma del papel; di que sí, poco a poco entrégate fuera de horarios y de nociones toda, íntegra, se mía sabes bien que no sé que hacer contigo y te dejaré libre pero en la entrega, en la dulce rendición se cifran mis esperanzas y las tuyas. Todo pende de tu libertad, la mía, el flujo de los ríos, los segunderos y el curso del sol el mundo entero, el que se refleja en tus retinas el mundo que a mí me importa depende de tu sí diariamente a cuenta gotas; tu sí atomizado y repartido en la eternidad tu sí dosificado para salvarme un sí que no termine y no canse y no se rinda ni se debilite un sí que abra y cierre perpétuamente. El acto redentor, el completo abandono el olvido, tácito, de sí y y del mundo la más total,entera,divina ofrenda. Vértigo en los bordes. Fuego frío. Pero para todo esto hay primero que bajar juntos todo el camino de una madrugada. Bajémos.

De noche apagas la luz y el desvelo se tiende a tus pasos Encuentras diminutas estrellas que encienden miradas. Elegidas palabras que te atan y sin embargo eres libre, llana y etérea alta en esperanzas satisfecha y feliz: No hay en verdad, tierra bajo tus pies. Sé que no alcanzaran mis manos sé que encontrarte, es un discreto milagro que acariciaré por años aún si no me acompañas. En tu sonrisa he refugiado pequeños instantes en donde sabré ocultarme para no extraviarme en tus ausencias. Por ahora, resguárdame elige cubrirme con la tranquila mano con la que guías mis tardes y deja que el sol de esta costa impregne indeleblemente tu sombra en mi piel.

Salir de improviso, arrastrar de manera inconsciente años. La esquina es una promesa. Es el jardín. Es el patíbulo. Detrás del constante ruido de la ciudad, hay una constante. Existes. Como amenaza. Existes. Como gesto. Aún en la penumbra, contra la luz de la ventana se revuelcan los gatos del desvelo el día se vierte suavemente, y se disipan las distancias desde las que se supone nos recordamos, se comienza, se recomienza, hay otro día y aunque sepamos y aunque duela un poco, será exactamente igual, otra vez no encontrarnos, otra vez no tenernos. Aún si compartimos el lecho, la mesa, las mismas palabras.