Eterno retorno

Asciendo
por andamiajes antiguos,
polvo
lágrimas de asceta.

Mi alma gira
contemplándose.

Años
que se acumulan;
las moscas del tiempo
hojas que en silencio sepia
agostan la mirada
y el apetito cede,
concederse el descanso
no hay nada para encontrar.

El divino halo de luz
que descubre finísimas particulas
que doradas y lentísimas
levitan en el patio,
llenando mi memoria
del oro de lo olvidado.

El viaje fué largo
mi corazón es mas viejo
y guarda más cosas
quizá por eso
la antigua casa
sigue siendo grande.

Sin defensa

Dame el lastre de tu última hora;
incendiémos el aire
dejémos nuestra sangre impregnada
en este ambiente regalado,
vámonos escupiéndo en la boca
de ese que grita su estúpida consigna.

Todo está hecho de cadáveres
en cada calle hay historias grotescas
de lentas muertas que se arrastran
al olvido, al helado limbo, a la nada.

En los páramos donde caminamos
nada se escapa de la codicia.
En cada uno de nuestros pasos
está cifrado el destino previamente decidido,
ya no por un demiurgo borroso,
si no por un conglomerado de manos,
que firman, calculan, computan
nuestras necesidades, nuestros gustos
nuestra afinidades y pasiones,
está decidida nuestra suerte
los altos y bajos
los mas altos ideales
los rapaces instintos
nuestra hambre y hora de levantarse
y la muerte que nos alcance.

Siempre 16/12

Venías en las horas blancas
en los reflejos del agua
en el romper de la ola
en el giro de la hoja
al caer, su giro
era tu mano.

En el atardecer
te guardabas en mis brazos
y contabas uno a uno
mis silencios
decias, que de noche
me volvía mudo,
ciego a veces.

Y así, de golpe
vienes a mí
fiel retrato de tí misma
en la distancia
que no te engloba:
cadalso del reloj
rúbrica de mi voz
hálito de espuma
hoja de mercurio
púlpito de mi deseo
exequía de mi mañana
réplica de Artemisa Ortia,
arco y hambre.

En mi lugar,
en el extravío de mi imágen
tu no estás, pero estuviste
y vuelvo para encontrarme
con tu más vívida ausencia.

Delirium Tremens

-Can you believe
something so simple
something so trivial
makes me a happy man.
Blue dress. DM

El día se agita desde el primer aliento.
despertarse es empezar a caer
pero hoy caer
es un extraño bálsamo
porque me sujeto firme
de un sueño que vino
a posarse en mi frente.

No tengo respuestas para el viento
contra mi se azota lla lluvia
nada es un lecho tibio
hay espinas en el silencio
mis palabras estan pobladas de astillas
y mis manos ofrecen gélida escarcha,
no tengo solución, no ofrezco candidaturas
para ninguna verdad
me encuentro tan muerto
como siempre, como nunca
y pese a todo
respiro y como y visto
fumo y veo programación insulsa
bebo café a sorbos
y frunzo el ceño, me rasco la cabeza
¿Porque llueve?
¿Porque me invade, esta
suave, inapelada alegría?
¿Porque la risa? esa extraña araña
que baja y genera líneas que,
de algún modo, reconfortan.

Hoy solo tengo preguntas
y un sueño
que no es mío.

Gloriosae Dominae

Muerdo la oscuridad
vivo en las ruinas
de un momento
que se repite
perpétuamente.

Destellos púrpuras
causas que siguen una procesión
al olvido, a la suave inexistencia.

Un sol momentáneo
me muestra mis manos
avejentadas
decadentes
después se vá.

No elegí la lluvia
no quise éste estertor
que habita mis venas
no busqué el frío
ni el hálito gris en mis verbos,
pero solos llegaron
como cuervos
a hacer nido en mi abandono.

Palabras a la niebla

Comienza el día
cediendo a la suave presión
del instinto, el discreto juego
del devenir, la piel del destino
avanza
crece, los ojos llevan a secretas dichas
en la caverna de tu mente ya hay semillas
y en el año del desierto, encuentra sosiego.

El sol entra en el puerto,
en cada astilla se anuncia
el nombre del juego:
Luz
sus llamas nos arrancan del sueño
las manos sobre fría arena
la marea y la confusión
del que despierta
volver como olas
volver como si nunca antes
como si se naciera en esta playa.

Sentado
en la sal de los siglos
bendigo esto, todo
aunque ya se haya ido.

Donde habitas

Vienes de un cálido vientre,
de meses que ahogan los días
entre risas, sin malicia;
vienes de campos que cantan
y en su canto relatan tus pasos,
entre brillos y espuma cobijaste
tus sueños, y saliste, haciendo notar
que la mañana era un vestido limpio
una manera más de albergar tu rostro
encuadrar la delicia en tu rubor.

Difícilmente te miro
venimos y vamos
a tan diferentes lugares
y sin embargo me consuela
saber que entre el paso
mío y el paso tuyo
hubo un día un eclipse
y no alcanzaron las horas
los días, los años
para convencernos
que fue un error.

Sales y en cada hoja
tiembla tu nombre.

Campana

La sensación de piso falso,
la antesala angustiosa
al aire cortado por filos
invisibles.

Nada es tan ajeno
como la vida.
Nada tan extraño
como el día de mañana.

Giramos sobre órbitas rotas.
El respiro es un engaño autocomplaciente,
en el dolor inaceptado
de nuestra orfandad
nos miramos desde nuestra esquina
y suspirar sabiendo
que tendremos que destrozarnos
tendremos que abrazar nuestra humanidad
desde el grito, la sangre, el miedo
tendremos que bajar llorando al cementerio
a tocar la muerte desde nuestra ignominiosa vida
desde el cansado intento de no rendirse
no dejar las manos al aire
no voltearse ante la desgracia;
imaginar desganados otros cielos
otras manos que invoquen poemas
otras playas, otros mayos
otros amaneceres despeinados.

Desde mi esquina
suspiro a la noche,
como alguien más lo hará
en otra esquina, lejos
levantándose, sacudiéndose
volviendo apenas
a vivir, que carajos.

To fall

El sonido viene
desde dentro
un único acorde
invariable, gradual
crece
con la realidad.
Desde dentro.

Entre los huecos
de los pronombres
crece
sobre los lastres
de nuestros días,
bajo nuestra vanagloria
se desliza
por los surcos de lágrimas
surge en aumento;
entre dos manos enlazadas
sobre el abrazo roto
en la risa, en la oración
en los juegos
en los fuegos
en la secreta mirada
de la desesperación
en la aurora
en el silencio divino
de la noche,
viene, con su verdad primaria
con la sencillez de una realidad perdida,
y puedo casi palpar, casi tocarla
casi escucho el reproche
de miles de años.

En absoluta inmovilidad
el mundo deja de existir
y la espera
es el alma pendiendo
de cualquier variante.
Es viento.

Look at me!

Encuentro redundante las formas en las que nos enteramos de nosotros mismos. Me parece estúpido que uno se tome una foto a sí mismo; en una conversación, lo más majadero posible es ocupar una frase de mas de cinco palabras sobre uno mismo. Vaya, un espejo al que se le mira con demasiada insistencia, ya no es prueba de narcicismo, es sencillamente la comprobación de que fuimos convencidos de algo irreal, y además, hecho en público, dá la correcta impresión de que uno es un pobre imbécil. En la escritura, todo debe en realidad ser abordado desde una óptica ajena. Uno no debe darse el lujo de confundirse a sí mismo, haciéndose creer que uno piensa esto, o cree aquello o defiende eso y detesta aquello otro, este es un juego torpe que provoca lástima en el lector y a uno lo deja como idiota de pueblo pensándo que hizo algo bien, cuando ya está toda la sopa volteada. Y con la sonrisota. Todas estas masturbaciones son el reflejo inéquivoca de nuestra proclividad a realizarnos en las cosas menos importantes, a afianzar nuestro vapuleado ego en futilidades. Y sin embargo, como todo buen vicio, lo repetimos a diario, nos aventámos de jeta en el cansado carrousel de lo inútil, lo deteriorado, lo vacuo, lo insufriblemente vaciado. Extinguida la esperanza hace mucho, con la diginidad disminuida al grado apenas elemental, nos queda el patético espectáculo. La representación lastímera. El puro show, sin ningún business. Algo como los happenings de los 60, sin la pequeña valentía que se demostraba entonces, entonces a algún caradura no le parecía la payasada de darte vueltas con la peluca y la naríz de cacatúa mientras tocabas un cello en uniciclo con la camisa ensangrentada con auténtica sangre de foca y te zampaban un tortazo que para que, para despertar en la delegación, si despertabas.Ahora ni siquiera es eso, todos nos exhibimos de maneras aún mas absurdas, sin ningun sentido y a nadie le importa. Y para peor, ni a nosotros.
Reducidos a un montón de bufones que en su pobre interpretación de si mismos, en su maquillaje, en su brillante vestimenta, en sus saltitos y volteretas, en sus ojos desorbitados buscándo los ojos que los miran, las manos que les aplauden, se pierden en la noción sobreevaluada de su propia existencia. Necesitamos tanto que nuestra representación sea presenciada, porque nuestra esencia se alimenta del otro, de su opinión, de su aceptación o negación: La necesidad abrumadora, la exasperante hambre, la voz, la mirada que se tiende a nosotros, nos permite descansar al saber que otro nos autoriza a existir.
Necesito recordarme frecuentemente esto, este peso sobre el sillón, este aliento que siento sobre los labios, esta hambre, estas ganas de cagar y el crujido de la cama son yo, estándo.
Estoy, hasta que no.

Sentido contrario

Allá afuera pasa el azar
los caminos salen a nuestro encuentro
y la arena que trae el viento
nos deja intuir un futuro,
donde si se mira con cuidado
el azar es un inscripción en idioma muerto,
un complicadísimo modelo de armar
un rollo de película,
deliberadamente mutilado
pero completo,
en alguna parte
las palabras que comencé
hace diez años, se reproducen fieles
en alguna parte alguién sale a su balcón
alguien dialoga con un astro
que eternamente, desde siempre
está respondiendo.

Hay que salir, hay que mirar
casi tiernamente, minuciosamente todo
escuchar artísticamente
tocar ambivalentemente
percibir con delicia
desprenderse
extenderse, cada sonido y su clave
cada palabra perdida
cada murmullo.
Mirar la luna duramente
hasta encontrar más que agua.

Quizás,
si sudamos y sangramos
en este largo intento
el azar nos recompense
mostrando su cara
de niño despeinado.

Anatomía última

Vamos terminando nuestra disección:
Nunca estuve
O estaba siempre extraviado.
Mis dientes lastimaron
otra piel, la tuya no los extrañó.
La acumulación de fechas
fué solo eso, hojas de calendario.
Mi verguenza me hundió,
más rápido y mejor
que mi traición.
Los años en vela,
las palabras, el polvo en mis hombros
las largas caminatas y las manos
(Puedo hacer un inventario, detallado, minucioso, de cada uno de tus dedos, sus líneas, sus nódulos, sus ligeras desviaciones, las cicatrices)
las salas donde te esperé
los cafés donde me esperaste
el incienso sobre nuestra primer cama
las terribles angustias
el alivio, la noche ovillados
los gritos, los ojos encendidos
el ansia volcada sobre tu cuello, el mío.
Todo eso
tanto más, ponerlo a un lado
seguir caminando
como quién olvida algo
seguir caminando.

El trabajo casi infiníto
de cortar, separar los pliegues
separar con cuidado, pero firme
la caja toráxica y contemplar
con terrible desilusión,
que después de todo
siempre
fué solo uno.

Desfile

Lo que veo es el bajo vientre del asco
veo la repulsión nacer de lugares sacros
la espuma en el cuerpo
la cara divina abotagada de hongos
el hedor de la rosas
el asco volteado al revés
gorjeando en las gargantas.
El dominio de la aberración.

Veo un frente de miles
millones
acercándose al fango
veo la saliva espesa en sus labios reventados
la caravana abominable
dando su último asqueroso paseo
antes de volcarse al vómito
de su futuro.

Sitting here.

La noche ha sido larga y en las sombras no encuentro tu perfume, me incorporo y sé que la brisa traerá ecos de la música que era mi delicia esas tardes cuando ser niño era fácil y natural, cuando todo era misterio inofensivo, todo tenía esa irrealidad blanca, esa voz de terciopelo que te invitaba al cielo puro de la risa, al juego entre otros que eran tus iguales, tus hermanos, tu sangre en otras risas que bailaban y se agitaban y todo era la bellísima mañana eterna y nada se inmutaba ni la tormenta ocasional que jalaba los relámpagos, los gritos y la suave toalla, las manos de mamá que nos alcanzaba el mundo, nos daba descanso del regocijo con sus manos que eran tan portentoso fuerte que nada las venció nunca. Jamás. Ya luego lo demás, ya luego la vida empujándote a la impresión, al juego nuevo de la apariencia, donde tímido te deslizabas entre mesas buscándo algo así como tus hermanos, pero diferente, algo que también encajara en ese miedo blando del que sale al baile con sus zapatos buenos, sus ganas bien contadas y sus pesos inútiles, las manos y los ojos ya para tan otra cosa, para andar otras sendas, con otros fines; las distancias comenzando a empujarnos a diferentes esquinas y el mundo, ese bólido ebrio que nos sedujo tan pronto, nos lleno de dulces licores y nos alcanzó glorias repentinas, tan súbitamente, tan refulgentes, como no extraviarse, como no seguir la madrugada a su guarida si se estaba tan bien si después de esto ya venía lo otro, la corbata, el café, la prisa estacionada, las manos para alcanzar billetes, los ojos para llorar a oscuras.
Pero para qué, si dicen que el tiempo es redondo. Aquí me quedo esperando la vuelta.

Sr. Naranjo

Siempre haz estado en el momento adecuado, como hoy, siempre en el momento adecuado para dejar claro cuál es tu posición.

La que más chingue. Siempre listo para el desaliento, para recordar la inutilidad de mi vida, lo profundo de mis errores y después lo que importa, tu vida y lo perfecto que es todo para tí desde, bueno, siempre.

Siempre haz sabido sacar lo peor de mi, y eso debe tener su mérito, su reconocimiento. Sé perfectamente que no quiero ser. Sé que aunque en mi genética estés invariablemente y en mí bullan tus demonios, no voy a ser tú.

Te encuentro tan lejano como siempre sin que eso me impida ver las bondades que haz tenido, quizás no tengas la culpa de que el mundo te quede tan bien, que las cosas y las personas sean satélites que pacientemente giren en torno tuyo; no es tu culpa que no sepas encontrar errores en tus manos, y que sea tan sencillo a tus ojos localizar los de los demás, especialmente los de tu progenie. Debe ser devastador para tí saber que engendraste semejante cantidad de inadaptados que hacen tan pocas cosas bien. Aún con todo, no me haz podido convencer, y creo que seguiré tropezándome todavía un poco más, insistiré por esto que me ha encontrado y me ha llevado de la mano y de alguna manera me mantiene vivo. Quizás ésta ocasión cumplas tu promesa y te alejes definitivamente, y si en realidad significara algo para tí, pués capaz de que hasta nos resultaría provechoso. Pero te conozco, y me conozco. No nos importa un pito.

Musgo

Es curioso que las palabras formen sus propios grupos
que después de estar cómodamente guardadas
tomen vida en la voz de quién nunca las pronunció antes.

La palabra resucita desde el ovillo de una mente,
encuentra en la sensación de un momento
la llave para tomar sus armas y salir
y formar su propio golpe de estado
su frágil revolución relámpago
donde el pronunciante es apenas puente
la palabra es la sacrificada, el mártir valiente
que reconoce su sagrado deber de dar significación
dar sentido a lo que nada más que ella,
entre miles de letras, solo ella, pequeña construcción del azar
puede convertir en valor, en realidad, en entendimiento.

Después la olvidarán,
será polvo de estantes
ceniza de hojas
letras de diccionario,
hasta que una idea, un dolor de parto.

Búnker

Me resguardo en silencios
cuento las cuentas de un rosario
que no acaba, que se perpetúa
en cada uno de los ojos
que no conciben al amanecer
sin perder la vida noche tras noche.
Me resguardo tras tus párpados
y la lluvia interna esta siempre
a punto de ahogarme,
hasta que despiertas
y en la vigilia me das aire
me llenas de palabras puras
me alistas para la sombra
me guardas del mal
de mis propias manos.
Amo este espacio
esta réplica perfecta
de lo que fué tu abrazo.

Me resguardo en el hálito simple del viento
mi nombre, mi vida entera
es un papel mojado
en la bolsa de atrás del pantalón.

El viejo de la montaña

Nada altera el sueño de las rocas
ni las brumas, ni el viento
ni el rélampago voluptuoso
la roca impasible
sueña.

Con el cobijo del frío
la mañana lentamente
impera a la noche a irse
y se sienta a ver sus criaturas.

El colibrí abre sus minúsculas alas
agita su alma y la mía
y vuela, disipando el polvo
vuela y el sol comienza a ascender
vuela y gotas de rocío tiemblan
vuela y las flores reconocen su nombre.
Sentada la mañana se enorgullece.

Hay historias que repetidas
hasta la eternidad
comienzan a tener sentido.

Visión y asfixia

Mi libertad se entiende mejor
en este desierto donde nada
es contaminado por mis manos
donde nada es extraño
porque no hay miradas
que lo interpreten, donde veo
sin pensar, sin acercarme
todo es lejano e inútil,
vacuo unidimensional parco.

Aquí soy un extravío
soy un ajeno tolerado
soy un mal hábito
a medio aceptar,
la brisa nocturna me acaricia
la vida no dá más.
Acostumbrarse.

Enmedio de este sembradío de estrellas
avizoro una mañana, aún etérea
donde finalmente
un camino me entregue las armas
para terminar estos puntos suspensivos,
me dé la voz para terminar tantos silencios
me muestre bastiones de ojos abiertos
me enseñe a arrancar sueños blandos
a apretar los dientes y saltar
al oscuro y yermo pozo
donde se pudren los ánimos
se hunden las ganas
se acaba el entusiasmo,
para incendiarlo todo
arder entre tanta ignominia
y ahí recordar
que se sentía estar vivo.

Encontrada

La luz de las cinco de la tarde
ata mi mirada y encuentro
que soy un punto luminoso
enmedio de la nada.

Estas manos jugaron
con halos dorados
con vestigios del cielo
me bañé en la pálida
mirada de mi madre
caminé sobre mármoles
que fueron gloria de otros tiempos.

Soy un niño
y sueño
y vienen manantiales
y me regocijo
y en mis risas, cada palabra
se hace añicos, se hace polvo
y me alzo para verte
y de puntitas me estiro
con la alegría enorme y sola
que quiere reposar
en otra sonrisa.

Los júbilos luminosos
espontáneos así
súbitos,
a las cinco de la tarde,
no pueden evitarse
y sobre todo
no deben etiquetarse.
En ésta locura periférica
abrazo mi inocencia
con fuerza.
Ya no la dejaría ir.