La memoria viejita

Estar sentado en la esquina de una oscura bodega, con una musica apenas audible, una musica que en estas circustancias, ninguna gente cuerda estaria escuchando (salvo que a mi me despojaron de ese titulo como a los 6 anos) y pensando, volviendo sobre los pasos dados, ontologicamente, volviendo. Pienso que a mi se me da ser casi infalible. Casi. Dificilmente fallo, extranamente me equivoco. PERO, cuando sobreviene, cuando se cierne sobre mi el error, es un hecatombe, las siete plagas todas juntas y sin comas, el ragnarok y el armagedon y tu tia encabronada, la serpiente enroscada y apretando, la lluvia acida, el calentamiento global de putazo todo, es terrible, terrible beyond description. Y luego estar sentado en la esquina de esta bodeguita caliente, con la musiquita como un grillito y el sueno ese de anoche, la sensacion de estar en la cama equivocada hasta que la pierna de Laura, ese pequenito estupor antes de, ese tironcito en la base del craneo, la mano temblando. Voy a entrever, se...Y todo se va al carajo de golpe, Everett entrando de golpe a la bodeguita: -Eh pondojo, breaktime is almost over, what's with that fckn' music?, let's go smoke!-. Y es de nuevo ese regresar atolondrado, levantarme de la cajita, sacar los camel, caminar con el guero a la parte de atras de la fabrica, preguntarle porque no se va a joder a alguien mas entre risas y humo, para que conteste: -I dunno dude, I think I like your stories, I guess- Resignado, soltar la bocanada esperando que mi memoria viejita no se vaya, que me deje resolverla. Algun dia.