De las largas sombras

Acércate a la vias y prepárate para la vibración deja tus piernas temblar eso que viene es solamente otra posibilidad Las orillas son magnetos y el borde es el mas atractivo destino Acércate Desde cada filo viene tu nombre por las esquinas, cada rueda cada ignición hambrienta se acerca, loca de amor fulgurante apasionada. cada noche guarda un dulce final pero no para todos.

Aquí se van estacionando una a una las memorias; traen su cuota de silencios y cartas azules que ronronean sus cantos dulces con lasciva mesura. Aquí y allá nosotros nos encontramos, de lejos vemos los barcos y nos suponemos contentos, casi satisfechos, torpemente enlazamos los dedos sobre la barandilla y apoyamos el mentón sobre las manos. Casi estamos bien solos y pensamos en las carreteras al alba, con su vacío estelar de principio del tiempo, y vemos tan claro esas nubes apenas naranjas que presagian quien sabe que pero su valor de promesas las hace indelebles, hermosas en estos recuerdos que se vienen ahora como en tropel Y es casi, porque sabemos bien que no estamos bien, que tu quizás estés en ese barco y quizás no, y esta mañana no te devuelva ni esta ni ninguna otra marea, ¿Y como estaríamos bien entonces? ¿Como saber que cara nos dará la ciudad si regresamos solos? Así esta sombreando esta duda nuestra mirada ¿Donde estás? ¿Porque no te regresa ningún barco? Una pesadumbre vu...

Ah, el silencio el cuarto blanco que en su vacio recrea el principio del tiempo el principio no hay arboles no hay nada pero casi parece eso una rama y casi se escucha un canto de ave, pero no, aún no hay nada. Debajo del tiempo bajo el tunel que después albergara algarabia soy. Alguien vendrá un día.

Excluye los pensamientos echa fuera las nociones tus comodidades verbales los silencios elegantes las inflexiones que te hacen ser déjate a la deriva mírate La palabra es un hoyo en el todo por donde se vislumbra la nada esa seductora atractiva nada Estas letras son la cloaca de una razón que se esfuerza por explicarse para dejar de existir Cada símbolo es un intento de suicidio. Mírate, violentamente, sin aviso: la ternura es un arma perturbadora.

Esto que pasa aquí, frente a mi es nada y allá, frente a ti en otra velocidad lo es también. Los sacos donde nos guardaron antes ahora solo guardan memorias. Estamos ahora solos, desnudos frente a tantos colores tantas texturas y al aire, esa melodía se repite tantas veces y cada una es tan dulce como la anterior, estamos solos. Tú aquí Yo allá No volvamos nunca.

El desvelo sigue al afectado hasta casi media tarde. Aún las más drásticas medidas no consiguen alejarlo. (Piénsese en litros de café, cubetadas de agua, amenazas de bomba) Se adhiere y deja sentir su superficie entumecedora irremediablemente. Finalmente, tras horas de arrastrarse entre el escritorio y el baño (litros de café) tras eludir hábilmente el enemigo sol y cabecear intermitentemente en cada conversación comienza el afectado a sentirse despierto, las piernas rígidas, la mirada avisada los brazos prestos, el ánimo dispuesto, casi infante se siente el afectado. Acto seguido, alguien le da las buenas noches y lo deja ligeramente contrariado. No queda más que recomendar paciencia y descanso, de alguna manera.

La suave caricia del desgano el sábado por la tarde hacer de la noche algo, utilizable digamos, dejando a la madrugada venir extrañada a ver, lo que le hicimos a su hermanita. La diversión, el descaro desde el sillón la alegria sin sonrisas ni aplausos; el desenfreno pausado pensado, disfrutado grano a grano, los niveles reventados minuciosamente las ropas ni se diga. Ya en la mañana la cruda es una memoria que no se extraña, y lo de anoche no es tópico de nadie. Aunque a veces entre el café los emails y la somnolencia es bueno acordarse del miedo, el viejo, infalible miedo.