De las largas sombras

La indiferencia nos es inherente. Nacemos siendo indiferentes. Crecemos cambiando nuestros objetos de desapego, los años nos otorgan nuevas y maravillosas cosas que eventualmente irán perdiendo su brillo, hasta que nuestra atención las agota. Todo, todos en un tráfico del apego infantil a la fría indiferencia. Sin embargo, nos guardamos ciertas cosas, ciertas personas, ciertas canciones y poemas. Guardamos emociones y guardamos selectivamente ideas. Las defendemos lo mejor que podemos, porque en esos reductos, en esas últimas piezas se cifra nuestra humanidad. Así de residual, así de fragmentada es nuestra humanidad y la abrazamos con toda la fuerza que nos deja la indiferencia. No es casual la decadencia, la facilidad con la que se desintegra todo en nuestras manos, la segura obsolescencia de lo que nos rodeamos: las máquinas, la literatura, las relaciones, los placeres; todo es una campaña con caducidad específica, todo una trama publicitaria en marcha. Con suerte, pronto ...

Era un temblor en su mano. Era la rabia pura, crispando sus puños. Reclamaba atención, toda ella era un rugido era una furia. Todos listos, apretados, juntos ella salta a la primera fila, de frente al enemigo. Ella tiembla, frenética se arroja al frente. Quiere esto. Necesita esto. Su primer golpe derribó a un hombre. Pero derribaría mil. Nada detendrá su paso. Ni a los que la siguen. Era su urgencia, su brutal convicción, la elocuencia y razón, que nos hacía hervir el pecho que no admitía desobediencia al comando: adelante, adelante todos, hasta que agotemos mil millas, de un camino sembrado de enemigos.