Siempre es personal

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Y me dicen la guayaba...

Fragmento de dialogo significativo, Sabado 05 de Julio: -Pasame otra cerveza... - De cual? -QUE ME PASES OTRA CERVEZA CABRON! Extraviarse es facil, esta ciudad es una cienega y en cada esquina el fango reclama sus cadaveres. Los Angeles no es una ciudad para andarla ebrio, y de hecho a mi me parece que no vale la pena andarla at all . Esta ciudad no es como otras. Aqui ya paso el apocalipsis. Andar con una camarita nunca me fue grato. Los telefonos con camara me resultan extraños, por lo tanto no los uso. Pero algo tendre que corregir, porque hay unas imagenes que debi de haber traido, debi haberlas mostrado. Con mi caracteristica estupidez, intentare bajarlas en palabras. Yo vengo de donde el polvo se acumula desde hace siglos. Y esto tiene una dignidad secreta, que solamente nos concedemos quienes nacimos ahi. Mi ciudad es grande, antigua, hermosa. En ella se esconden hoyos de tiempo, pasajes. Las aves jalan la mañana con sus picos y por la tarde el sol se muere como hombre. Mi ciuda...
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Gaea et Prometheus

Dar un paseo 360 grados mirarte fascinado eres el universo el principio y el fin Dios mio estas grande! Tu mirada describe un camino que todavia no se inicia pero ya late bajo tu piel, bajo tus silencios se esconde una voz que descifrara el caos traera repuestas hablara la dulce lengua de la verdad y en sus ojos se podra conocer el color del futuro. Y eres grande enorme valiente y bellisima deshojando los dias desvelando la noche durmiendo los sueños Estamos alrededor tuyo. Habla.
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Instante

Yo estaba en otra parte, en otro tiempo. El lirismo que se desprende de esto, me deja livido. Yo andaba otras calles, me tostaba otro sol, sudaba otros silencios. Yo no queria volar, no queria sopa, no soportaba el tabaco, yo miraba sus ojos y comprendia un poquito mejor el miedo. En las andanzas de esas otras tardes, departia y llamaba. Y venian voces a desatarme. Todo esto llega como olas, como viento que conforta. Este que escribe se estremece, este se lamenta, de ese que fue. No vuelve nada, y preguntenle a Proust. Si vuelve.
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