De las largas sombras

Dame el lastre de tu última hora; incendiémos el aire dejémos nuestra sangre impregnada en este ambiente regalado, vámonos escupiéndo en la boca de ese que grita su estúpida consigna. Todo está hecho de cadáveres en cada calle hay historias grotescas de lentas muertas que se arrastran al olvido, al helado limbo, a la nada. En los páramos donde caminamos nada se escapa de la codicia. En cada uno de nuestros pasos está cifrado el destino previamente decidido, ya no por un demiurgo borroso, si no por un conglomerado de manos, que firman, calculan, computan nuestras necesidades, nuestros gustos nuestra afinidades y pasiones, está decidida nuestra suerte los altos y bajos los mas altos ideales los rapaces instintos nuestra hambre y hora de levantarse y la muerte que nos alcance.

Venías en las horas blancas en los reflejos del agua en el romper de la ola en el giro de la hoja al caer, su giro era tu mano. En el atardecer te guardabas en mis brazos y contabas uno a uno mis silencios decias, que de noche me volvía mudo, ciego a veces. Y así, de golpe vienes a mí fiel retrato de tí misma en la distancia que no te engloba: cadalso del reloj rúbrica de mi voz hálito de espuma hoja de mercurio púlpito de mi deseo exequía de mi mañana réplica de Artemisa Ortia, arco y hambre. En mi lugar, en el extravío de mi imágen tu no estás, pero estuviste y vuelvo para encontrarme con tu más vívida ausencia.

-Can you believe something so simple something so trivial makes me a happy man . Blue dress. DM El día se agita desde el primer aliento. despertarse es empezar a caer pero hoy caer es un extraño bálsamo porque me sujeto firme de un sueño que vino a posarse en mi frente. No tengo respuestas para el viento contra mi se azota lla lluvia nada es un lecho tibio hay espinas en el silencio mis palabras estan pobladas de astillas y mis manos ofrecen gélida escarcha, no tengo solución, no ofrezco candidaturas para ninguna verdad me encuentro tan muerto como siempre, como nunca y pese a todo respiro y como y visto fumo y veo programación insulsa bebo café a sorbos y frunzo el ceño, me rasco la cabeza ¿Porque llueve? ¿Porque me invade, esta suave, inapelada alegría? ¿Porque la risa? esa extraña araña que baja y genera líneas que, de algún modo, reconfortan. Hoy solo tengo preguntas y un sueño que no es mío.

Muerdo la oscuridad vivo en las ruinas de un momento que se repite perpétuamente. Destellos púrpuras causas que siguen una procesión al olvido, a la suave inexistencia. Un sol momentáneo me muestra mis manos avejentadas decadentes después se vá. No elegí la lluvia no quise éste estertor que habita mis venas no busqué el frío ni el hálito gris en mis verbos, pero solos llegaron como cuervos a hacer nido en mi abandono.

Comienza el día cediendo a la suave presión del instinto, el discreto juego del devenir, la piel del destino avanza crece, los ojos llevan a secretas dichas en la caverna de tu mente ya hay semillas y en el año del desierto, encuentra sosiego. El sol entra en el puerto, en cada astilla se anuncia el nombre del juego: Luz sus llamas nos arrancan del sueño las manos sobre fría arena la marea y la confusión del que despierta volver como olas volver como si nunca antes como si se naciera en esta playa. Sentado en la sal de los siglos bendigo esto, todo aunque ya se haya ido.