De las largas sombras

El infierno es uno mismo.

Quiero la tormenta quiero al sol subyugado obnubilado tras la reja gris de la nube quiero el azote el granizo en el lomo. Quiero el deslave el olor de la tierra muriendo huyendo al relámpago transmutándose. Quiero el cielo negro el transcurrir líquido. ¿Cuanta sangre mía no ha corrido sobre el agua? Quiero el atardecer perdido en la noche, el nunca flácido de las horas entrópicas. Quiero la lluvia eterna el diluvio merecido sin causa ni efecto, el trueno que espanta a todos los sonidos, perderme en él en la vibración los segundos después; los ojos apretados las orejas aprisionadas entre las manos.

Quiero descender girando hasta la cima de mi cielo y encontrarte olvidándome, quiero tomar entre mis manos nuestros frutos ponerte en mi espalda y volver adonde no había odio ni ojos cerrados ni teléfonos descolgados ni manos tendidas al aire ni largos monólogos al techo ni huecos en el pecho. Como quiero.

En cualquier habitación, hay un sedoso comercio de palabras, de miradas dentro del círculo que dos tejen con caricias y roces, sólo existe la dirección y el trámite que ambos buscan desde su dulce ignorancia. En las risas de alcoba, en los románticos planes en la promesa del siempre, no cabe nunca la duda no existen fantasmas ni hay el miserable miedo al fracaso todo cabe y se resume en el brillo majestuoso que sus ojos refulgen no existe más que el calor de su mano. Nada. Allá abajo, donde el polvo se acumulará con los años habita el futuro que paciente afila sus garras.

Cambiar el viejo valor arrojar las monedas al suelo dejar lúdicamente los dados girar y girar y girar. La noche trae sus viejas músicas, en las sonrisas, en las piernas cada canto viene acompañado de su antiguo, intóxicante efecto y las horas se hacen embrujos y en los sillones, en las paredes se dibujan refugios para la risa. Siéntate aquí conmigo, bajémos a eso de antes acompañame, sostén un segundo esta botella, déjame tomar fuerza para recordar, que bien se estaba cuando no eramos siquiera un esbozo de esto que somos, esta triste y desgarrada quimera este emotional crash test dummie esta diluída versión de mi yo adulto. Vamos, que la luna es apta deconstruyamos alegremente nuestros felices errores nuestros fatídicos éxitos.

Desconozcámos nuestros nombres demos ese paso atrás en nuestras historias enrollemos el ovillo lentamente olvidémonos. Llegará la mañana la neblina bajará entre las rocas en mis nuevas manos temblará la inocencia la imprudente inocencia, mis ojos seguirán un trazo de mármol, un alúd de silencios un árbol de aves hasta donde finalmente encuentren la espalda donde reposar y en el descuido, una charla ocasional reiniciará un diálogo interminable, donde encontremos las claves que nos usurpó el miedo. Y luego ya después del baile y sus cosas después de la cama y el perfume entre los cuerpos, entre tus suaves manos recuerde los motivos de este llanto.

Nos venimos desgastando de tantas noches, en nuestras manos se arrastran telarañas de años negros, de cansancio, de podredumbre. Un lívido hartazgo que se compone de constantes desengaños, de autocomplacencias reventadas, nos deja un velo en los ojos. El espejo nos recuerda a la bestia, a la aberrante costumbre de asegurar nuestra permanencia, nuestro cándido, estúpido camino de esperanzas muertas, declaradas muertas hace ya tanto. Que el sol queme nuestra espalda por siglos, que cada día nos encuentre vacios,temblorosos, expectantes de quien sabe que, que el látigo en las horas nos llene de llagas la mirada, que este descenso interminable multiplique sus húmedos escalones indefinidamente, que nos encuentre siempre la noche con maleta en mano, que no hallemos nunca un lugar donde la palabra nos desnude su significado. Que no nos miren ojos tibios de amor, que no se tienda la mano, que no haya testigos de nuestra caída.

Se puede estar en el vacío mientras se lee el periodico se departe amistoso, se levanta la taza se sonríe y agita la mano, uno puede estar perfectamente extraviado. Uno realmente puede verificar como el engaño arranca el rostro, como se cambian papeles como se desangran alientos como la distancia inflama la oscuridad como a las palabras las hiere el acento como nunca nada se pierde como hábilmente regresa cada idea para recordarnos lo equivocados que siempre estamos siempre. En el vacio no caben pretextos es solamente uno continuamente expuesto a si mismo inmisericordemente.

El vértigo no disminuye, la caída continua comienza a ser un camino horizontal algo con un nombre diferente, algo que se le parece a la vida. La velocidad es un hábito duro, una adicción que enloquece de una manera generalmente aceptada, la violencia, el brutal lenguaje es un camino genérico, una desviación válida, recompensada. Reconocerse en una nube de vapores vitriólicos, atragantarse con ácidos biliares, saber sin dudas la rabia nos llevara lejos.

Algo flota en la distancia. El sol se refleja en cada cresta de ola dentro de los caracoles, ahora sé, no hay más que eco, la memoria poco fiel del sonido. La playa sigue su cotidiano rencor las gaviotas, dulces idiotas, se debaten en la arena por algo lejanamente comestible y la pareja levanta su tienda y se vá. En este panorama de domingo salado todo es una fotografía a destiempo donde el obturador se cierra justo cuando todos se mueven, y solo quedan fantasmas hálitos, manchas de luz; la frustración de la imágen. Cada actor hace su aparición, su apagada actuación y parte sin esperar aplauso. Todos menos eso que flota en la distancia, y yo. Algo que se mece, ya en mar abierto algo remoto y ajeno cara al sol, espalda al abismo con la imposibilidad de sumergirse de saber que es profundo que es oscuro, que es fondo. Por su liviandad condenado a desintegrarse en la superficie, a ser invariablemente escupido a la orilla, al olvido de la luz.

Dos o tres acordes un titilar de estrella un murmullo, y todo se derrumba todo se desbarranca la calle Chapultepec y Juárez el Ghandi y el Sanborn's los octubres y febreros Cancún y Cosalá mi juventud en tus brazos tu esperanza en los mios el hospital, tus alergias el ataúd de tu madre, el silencio más sagrado una y otra y mil promesas palabras y su sinos, cada mirada cada divina caricia el camino al norte una noche tus medicinas y cansancios mis manías y obsesiones la risa, bendita risa todo cae en tumulto a un pozo de abyecta somnolencia desde donde ya no te veo.

La división me arrojó al otro lado del camino, no reconozco el terreno. La suciedad que he acumulado en los últimos días dificulta mi respiración. Tengo provisiones pero no tengo apetito,algo lo estropéo. Sobre los objetivos, han perdido claridad. El enemigo ya ni siquiera se interesa en el combate y se retiró aburrido. Mis pertrechos, las armas, son pesadísimas, un lastre que me hunde irremediablemente. Las comunicaciones se arruinaron, las dañé en mi caída. Estoy aislado en territorio neutral. Espero ordenes. Las fotografías que atesoro no compensan la lejanía. Desearía no haber tomado parte en esto. Demasiadas víctimas inocentes. Por favor, espero ordenes.

Este día es una gran pila de bosta. Este día es la acumulación de cenizas, la evacuación, el rancio olor del viejo miedo. Hoy todas la palabras perdidas, olvidadas descansan en la certidumbre de su absoluta inutilidad, se enmarañan en vocales se perforan las consonantes las sílabas se diptongan en orgía, unas a otras se deslizan en la garganta del hastío, que las vomita para tragarlas de nuevo se destruyen se injertan significados, se decapitan los nombres se maravillan en su podredumbre. Este día vale más no decir nada.

Comienzo a escuchar " Us and them " y pienso que debería estar completamente ebrio de ron, apestando a tabaco. Pero buscar la botella, y los hielos dios mio, mejor no, mejor la escucho y ya. De cualquier manera, mi percepción ha estado bastante extraña ultimamente( Up up up and down down down ...)la manera en que miro a la gente mientras se esfuerzan en comunicarme algo (... and round round round ..)es fácil ver como miran mis ojos preguntándose si no estaré bajo medicamentos fuertes o algo y después se marchan contrariados. Y mis manos y esta costumbre nueva de estar quietísimas por horas, sin calambres ni nada (... and out out out ) sino como piedras que van aceptando su abandono, su irremediable olvido ( without ) así que como sea la canción me caera tan bien ahora, como hace tantos años en el Barbanegra, cuando entendía tanto y mis manos eran golondrinas. Salud.