De las largas sombras

Emoción, desde arriba

2011-11-13T22:13:00.000-08:00

Te llevo a una distancia
vertiginosa, imposible
de la mano te llevo
y no está en tí debatirte
es tan tarde y sabes
podemos volver cuando quieras

Vienes y en el aire giran aves,
en el lujo indescifrable del tacto
te reconfortas, te animas y me alientas:
Más lejos, más rápido, más fuerte
vamos a tientas y a ciegas
con el furor del que se sabe liberado
vamos rasgando tinieblas
entre murmullos,sin detenerse
te aferras a mis brazos
y se crispan cosmos
y se hace añicos jaulas y en cada
músculo hay águilas erguidas
un roce tuyo en ésta velocidad
hace saltar gamos en la sabana
un solo roce reinventa
todas las teorías creacionistas

Vamos y el tiempo se hace nudos
el espacio se diluye en sonido
no hay cuartel, no hay tregua
ésta huida es la batalla
y en nuestros ojos se forja la luz
para dejar a oscuras el paraíso.

Vamos sabiendo
que cada momento
está muerto, salvo cuando
me permites llevarte.

Hagiografía

2011-11-09T10:26:00.000-08:00

Encerrarse con las palabras
rodearse de ellas
apagar luces y cerrar ventanas
una a una
dejarán sus máscaras
renunciarán a su misterio
hartas del engaño superfluo.

No soy un riesgo
en mi bullen porque las dejo
dejo que se humedezcan en mi risa
dejo que crezcan y se mueran
no son mías y no soy de ellas,
existimos lado a lado
y nos pretendemos respeto.

Y es claro que me fascinan
y lo saben y se divierten
las mejores entre ellas me visitan
las grandes y oscuras
me atormentan
me dejan llevarlas en pálidos sueños
plasman sus almas en mis gestos
dejan que mis labios sigan sus contornos
y en los instantes mas altos
en el desvarío más profundo
se van
y yo aterrado largo las manos al aire
grito con voces secas
y sus nombres y sus trazos
se diluyen en balbuceos, en tristes
lejanas imitaciones de su gloria, así,
juego para distraerme con las otras,
las que se quedan por pura misericordia
y ellas y yo
nos sostenemos en pie juntos
haciendo planos existenciales,
apologías y profundos ensayos
sobre una habitación vacía
oscura y tapiada.

Día de muerto.

2011-11-04T07:41:00.000-07:00

Me apoyo en una tumba y entiendo que esto que hacemos ahora, es precisamente un diálogo con la sombra, y aunque no haya respuesta aparente, eso hacemos, convocamos, en el recuerdo y ante tantos restos de ausentes, alguna forma,algún efecto debe producirse de este tanteo, esta caricia a la muerte, en otro plano, ajeno, hay respuesta.
Estoy en Barranca del Oro, y la tumba es de una mujer que ni mi padre conoció, pero que llama madre y yo he decidido acompañarlo,otra vez.
En algún lugar mencioné ya mi negativa a fotografiar lugares que visito, costumbre que ya tendría que empezar a desechar, pues hay senderos como éste donde las palabras les quedan mal. Tan arraigados en la tierra, tan atrás y abajo, tan antes del lenguaje. Hace falta pericia para traer ante los demás la imagen que influye significados.
El cementerio se mantiene entre cerros, lejos del pueblo, la vista es espléndida y por primera vez creo, pienso en el lugar donde me gustaría dejaran mi carcasa. Este panteón parece mausoleo de viento, reino de musgo, magnífica construcción de polvo, árboles, luz y telarañas. Aquí me gustaría quedarme muerto.
Acompañado de sombras, en el discreto mundo de hierba y aire, entre gente pequeña, enjuta y amable, que sostienen veladoras y rosarios para buscar respuestas, acaso de alguien más lejano y extraño que sus muertos. He estado aquí antes, pero nunca había estado tan cerca. Todo me habla en un idioma más claro, mas cierto y más vivo.

Mi padre retira huevecillos de araña de la cabecera de la tumba de su madre. Con las manos desnudas arranca los globos blanquecinos adheridos al azulejo.

Ella murió unos meses después de que él naciera. Mi padre distribuye las flores sobre la lápida. Mi tío Rodolfo, temblando un poco menos de lo que su Parkinson le permite, quita las ultimas hojas secas a los pies de la tumba y con dificultad se sienta a observarla, otra vez limpia, como la dejaron el año pasado.

El camino para llegar desde Guadalajara a éste pueblito en Nayarit es sinuoso y descuidado. Hay que subir cerros y pasar poblados hundidos en neblina. No hay mucho que hacer, pero el cementerio con vista a la Sierra Madre, estará esperándome cada año, hasta que no haya vuelta, hasta que no valga la pena hacer más viajes.

Octubre 19

2011-10-26T22:45:00.000-07:00

En el principio, había solo oscuridad
y nada
después hubo luz
y apariencias.
Ya luego, el suspiro, la música.
No esperanza
al menos consuelo.

Hay noches y dias y rutas
hay sonidos que guían
cálidos,sencillos tonos
que hacen fosforecer alegrías
en la piel cansada de la ciudad
(Ah,como he seguido rutas estando felizmente ciego,
como he desgastado mi voz en risa
como me he extraviado estando lúcidamente ebrio)
y en el descanso de la síncopa
nos vamos distribuyendo el alma
la felicidad simple,duradera
el ver reflejado en otros
el propio canto, el ánimo
y si el concreto y las prisas
confían en su dureza
yo confío en ti hermano, y ahí vamos
algo saldrá de éste descontento
algo sacaremos de no ceder
a la trampa fácil
de creer el alfabeto y la sucesión numerica continúa,
la casita en las afueras,el módico mundo.
Dijimos no y salúd,
que se venga el mundo encima,
hay música para tolerarlo.

Sirena

2011-09-12T13:05:00.000-07:00

Tienes sabor a ciencia muerta, a sabiduría arcana, mística, revelada por símbolos que se explican en llanos, en sabanas vedadas a nuestros oídos, tan ajena, tan irremediablemente otra, tu genialidad repele, aterra. Eres sola. Eres una y en los caracoles en los que te rodeas se extinguen los alientos de quienes han creído tenerte. En tí se resumen uno a uno los hálitos de universos, tu mirada abarca edades enteras, desde tus manos se siguen destinos claros, derroteros seguros a puertos sanos,salvos.
Eres una y dentro de tí estás pura. Haz recorrido siglos en ojos hambrientos.
Eres una y quién ha dormido en tu regazo tiene fuerza de santo, le has dado visiones profundas: revelaciones, revoluciones.Historias convergentes. Tú. En tu voz se inscribe un milagro que se teje eternamente, que se desdobla en oídos que se rinden invariablemente, invalidados por una ternura que remite a la primer súplica, al llanto débil del recién nacido. Eres sola y el mundo espera en frágil inmovilidad tus pasos.
En una esquina oigo tu canto. Como es de esperarse me rindo, la bandera blanca por lo alto, la huída, los movimientos previsibles de una liebre, imposibles de reproducir en un cuerpo infinítamente más torpe, derivan en un fácil resultado.
Ten piedad.

Mi amor.

2011-07-02T15:14:00.001-07:00

Lo cierto es
que esto es una zona cero
tan constante en su destrucción,
que para qué.

Un camino lleva a ruinas que conducen a ruinas y en los descansos es palpable ver que
la reconstrucción es una empresa inútil, vana, irrealizable y pretensiosa. Además, ¿Porque reconstruir lo que es hermoso así, hecho añicos, derruido, irreparablemente roto?
El húmedo viento y la tarde muriéndose ayudan a pensar que esto que ha sido tanto y que ahora; es fácil ver, es un deshecho, tiene en su historia su belleza, en las huellas su valor, en las heridas supura su gloria. Ya decantado el brío, ya agotado el potente grito, después de impresionar y mostrar su lado encantador, cuando se pone la noche y vienen cayendo las cosas, el entusiasmo, la pasión, la excitación comienzan el camino donde tienen que afrontar su fin, donde pasa todo e inexorablemente queda vacio, entonces ya, exhausto poder mirarlo, decirle: Hiciste bien, y mirarlo, mirarlo profunda, lentamente,ver como todos los años le vienen de golpe encima, como a pesar de que todo le ha pasado ya, alguien tenía que reconocerlo, y aceptarlo, verlo ponerse gris, áspero, hosco, verlo alejarse lastimado, pero orgulloso aún. Pobre cosa triste.
Y ahora que es inútil, ahora que no hará bien a nadie y que nadie vendrá a buscarlo, puedo verlo y pensarlo, finalmente, después de tantos años.
En verdad es hermoso, así sin uso, sin esperanzas, medio muerto pero de pie, es hermoso.

Sábado

2011-06-23T15:58:00.000-07:00

Llaves viejas
voces

Polvo que se escucha caer

Estamos, sé que estamos
apenas
lo demás son adivinanzas
juegos con sangre
devoción a trapos
sonrisa sin dientes.

¿Y lo demás?
¿Las sábanas de tu primer llanto?
¿Tu inútil palabra de rendición?
¿Que vas a hacer con esto que acumulaste por siglos, parece?
Hoy estoy fuera y hay viento
y es eso y es la ciudad abierta como llaga
y es venir para encontrarme con espejos
con largas elaboraciones verbales de esta nada que es hoy
y estoy bien.

Llueve y dejo que llueva en mí
largamente
dejo que las palabras hallen sus nidos
me ovillo sin sentidos en el lecho original
y ahí espero, sin esperarte más.

En este abismo del regreso
hay nuevos aparadores
se exhiben infecciones
afecciones, deyecciones
todas grandemente apreciadas
cotizadas, garantizadas
me paseo apreciativo
tengo
mucho tiempo y una moneda grande
que desde hace meses paseo en mis bolsillos,
la arrojo al aire
gira brillante, luego al bolso de nuevo
no sé bien que hacer con ella,
la tuve poco tiempo, hace años
ahora es mía otra vez.

Vértigo, fuego en mis manos
tengo esta moneda.

Alquimia de tu llegada.

2011-05-08T21:18:00.000-07:00

Sé que vienes porque hay un silencio en las cosas,
el aire peregrina con un canto minúsculo
del que puedo entender nociones dulces ya olvidadas.

Sé que vienes porque en cada objeto se enciende una llama,
desde su nombre se ejecuta un cambio discreto
del que se puede comprender mejor su tacto, su peso, su otro lado.

Sé que vienes porque las paredes vibran como gatos,
los gatos se quedan cual paredes,
dentro de mi un lento roble emprende un crecimiento acelerado
los bordes de mi ropa fosforecen
el agua aumenta su temperatura un par de grados
flujos eléctricos atraviesan el cuarto
los vellos se erizan, se recuestan, se agitan
mis manos sudan un liquido dulce
las pinturas en los cuadros realizan imperceptibles piruetas
vienes y sé que vienes
vienes y sería imposible ignorarlo
todo te anuncia.
Así que de una vez,
llega.

Cielo

2011-04-12T21:24:00.000-07:00

Hay que volver constantemente
hay que volver furiosamente
que en cada vuelta nos alimentemos
de nuestra propia indiferencia y el asco
que en nuestras manos se inscriban
impúdicas, las instrucciones de esta muerte
que no acaba, que tormentosa se alarga
en un exhalar infiníto
hay que alzar los ojos reventados
para seguir no viendo
y hay que seguir volviendo
hay que continúar andando
con el nudo asfixiante en la garganta
con las palabras atoradas
como flemas
como trozos podridos
de eso que no se digiere hoy, nunca
volver
arrastrarse más penosamente cada día
pero volver
afanosa, valerosamente
volver con la devoción del ignorante beato
volver con la decisión del que no sabe
no espera más fuera del ciclo que se extiende
lejos, más allá, donde ya vienen palabras
donde se explica minuciosamente
porque no, porque es mejor detenerse
porque es mejor
taparse rabiosamente los oidos
cantar a gritos
salir corriendo
para volver
hasta que se acabe el camino
hasta que se desgaste el verbo
hasta que la idea se desmorone
hasta que la definición
sea una operación imposible,
una paradoja tan compleja
que se elimine así misma.

Entonces, ya sin más vuelta
poder decir: Hoy.
decir yo,
no sé, cualquier cosa.

Las fracturas

2010-12-05T21:51:00.000-08:00

Esa mañana Tirso se despertó con una tranquila seguridad, se levantó y dejó que la pequeña felicidad de su decisión lo limpiará más eficazmente que el zest y jedáncholders. Finalmente, estaba a salvo.
Nunca más un corazón roto, y había sido tan sencillo que lo enfermaba un poco no haberse dado de frente con la idea antes. Y es que, habiendo tanto cuerpo, carajo.
Dejas finalmente en paz el hoyito martillado relleno de un pulverizdo organo que estaba mucho más allá de la definición de roto. Eso estaba atomizado, eso era talco, una pomada lastímera de la que ya no se podía hacer uno idea que alguna vez latió y se lleno de ínfulas y hasta parecía dibujo de bonito; todo eso pensaba Tirso mientras bajaba las escaleras y reconocía valiente su propensión a ser una gelatina, a temblar y desgajarse ante las más mínima contrariedad, y es que si perdía el Atlas, si salía el episodio repetido, si nuevamente era ensalada, si después de horas en línea,nada, si algo se oponía duro a sus frágiles esperanzas, eso era invariablemente un palo ensañado contra el pobre músculo vapuleado que fué perdiendo el nombre, la forma, la idea, el santo y la seña. Y que decir cuando la fresca jovencita que tocó en turno manosear impune al pobre Tirso, para luego darse el siniestro placer de decirle: No,en realidad me gustas mas como cocinero que como amante, o algo así de ríspido y descortés, entonces bueno, pués ya se sabrá del estado del infortunado corazón del blando Tirso.
Entonces bien, Tirso es una imágen pastoral de la alegría mientras entra a saltitos a la cafetería para darse de narices con la noticia que no hay soya, y que el latte vá con leche de vaca como Dios manda, o a americano y punto. Tirso sale con punto y un insistente punzón clavado en el estómago. El estómago, esta semana Tirso escogió el estómago, que acabá de fracturarse en varias partes tras la ausencia de la soya.
Pero está bien piensa Tirso, ya se le romperán también los pulmones, el páncreas,la vesícula, varios metros de intestino delgado, la tiroides,el hígado y toda la menudencia que se carga, manteniendo en paz finalmente, su pulverizado corazón.

Playlist del velorio.

2010-11-24T21:40:00.000-08:00

Nos velamos largas noches donde el aire y las polillas eran anzuelos para una atención adormecida, precaria,vaga.
Nos velamos en cada mañana que sorprendida nos encontraba en la brisa, en el rocío,en el tenue rayo de sol que nos descifra con modorra.
Nos velamos y desvelamos con gusto. Sabemos que cada vez es la última, y cada vez verdaderamente lo es; la siguiente vista es siempre de tan lejos, tan ya otra hora, otra cara que desdice la noche anterior. Somos otros y el salvaje salto de tu personalidad a la mía nos desgarra sin causar en realidad, ningún sobresalto.
Y lo cierto es, que después de las manos y el simple rito de despedirnos, comenzamos a velarnos, sabemos que la sencilla manera de girar, de buscar las llaves, levantar el rotro contra el tráfico y el resto de la semana, estamos enfrentando, dulcemente nuestra muerte, nuestra continua, interminable muerte. En nuestras ropas y en los descansos dominicales, en la pluma que nos desangra, en la risa que se resbala inocente en los reflujos de esta vida que hace tanto nos abandono, se emplaza perfecta la inocua muerte que entra y sale de nuestra bolsa, se sienta mustia en la orilla de la cama, se lava los dientes frente al espejo, con su estúpida tendencia a desconocerse, a creérse otra.
Y bailamos y jugamos y vemos tontas peliculas, ¿Porque sería de otra manera?, porque esconderse de la omnipresencia inútil, de algo que esta bajo nuestra piel, en los cabellos, en la luna pálida que nos ilumina con su luz prestada, su mentira plateada.
Como sea, es un placer velarte y saber, que aun si no lo sabes, también comienzas una noche larga donde fumarás a un lado de mi cadáver.

Esto que es

2010-08-31T20:55:00.000-07:00

El triste hábito
de consumarse
agotarse
diluirse

Sombras blancas
humo
destino vago de últimas palabras
pronunciadas sin ningún sentido
apenas, por decir algo.

El vacio éste que se clava en los hombros
el arrastrar penoso de los pies
la felicidad sin gracia
gratuita,estúpida
rápida y sin vuelta
honesta en su gran mentira:
No vuelvo
pero espérame.

Por eso
no hablaré de ti
no te escribiré
no escucharé tu voz de fantasma
no caminaré por tus piernas
no recitaré tu nombre como letanía
no pensaré en tí y tus cabellos
no pensaré en tí y tus manos
no pensaré en tí y tus labios
no pensaré en tí y en tus ojos
que engloban todas las miradas.

Sobre todo, te prometo
con toda la vacuidad de mis promesas
no voy a encontrarte.

Good enough

2010-08-18T21:10:00.000-07:00

Sabe el cielo
que en el hielo de cada gota
se cifra ínfimo tu deseo.

Llueve
sobre cada torturada cabeza
y trae ecos de los desiertos
que en realidad somos
Llueve y en la ciudad,
no hay un alma que se acuerde
que esto fue lo que quisimos.
Deja entonces a la lluvia
lavarnos, arrastrarnos
a un olvido duradero,
eterno si es posible.

En las calles
en la oscuridad, se esconde el anverso
de cada gota, su última negación.
La lluvia termina ahí.
Todo termina ahí.

Tizabel

2010-08-10T21:25:00.000-07:00

Viene del ámbito en desuso
de la noche
se agazapa en las risas de otros,
vuelve
y sin embargo
no esta.

Viene en silencio
dibujando su camino con un dedo

Hay tardes cuando no sabe
si el sol decrépito la transluce
y eso en las calles, entre los autos
es su sangre, magnificada
sombra larga que repta
y surca una vereda,
entre su pie
y el cielo.

Por eso no sale,
por eso se empeña en la penumbra
se abraza a lo oscuro,
que indiferente la cobija.
Su cabello es ya solo una idea
sus manos son historias
y entre sus piernas escurre olvido,
y si uno se esfuerza demasiado,
cede entonces suave a la presión
y solo entonces existe
intermitente
el tiempo justo entre un parpadeo y el otro,
y con desgana, permite entonces
que la luz blanca la recorte
y la pegue integra
como un manotazo contra la pared;
incómoda creatura expuesta
álgida, ectoplásmica.
Tan momentánea.
Tizabel vive,
pero no hay que recordárselo.

De no hallarse.

2010-07-26T20:41:00.000-07:00

Afuera es el viento que llena los ojos de agua; soy un resultado obvio, una multiplicación a la inversa que no cesa, y sin embargo la tarde baja y yo me siento bien. Ahora sería demasiado complicado desandar algunos meses, desarticularlos y montarlos nuevamente para que adquirieran algun sentido, el que fuera. Francamente, a estas bajuras, me falta paciencia, por lo pronto me basta sentir, descubrirme sintiendo, estar bien, unos minutos. Y aclaro, no es que esté mal el resto del tiempo, si no más bien, no estoy. "No me hallo" decían las muchachas y nos doblabamos de la risa, y vengo a enterarme después que aquellas humildes filósofas me adelantaban tanto, ya entonces, desde su misteriosa simplicidad, habían encontrado su ausencia, su extravío involuntario y sabían entonces expresar con esa solapada angustia su profundísima declaración.
Mientras descanso la frente en húmedo cristal, encuentro dulce esta reivindicación tardía, es bueno saberse suficientemente estúpido para encontrarse en el pasado, sin ninguna intención de recatarse, así nomás, verse de paso, seguir.

Siempre es personal

2010-06-24T14:38:00.000-07:00

Campos verdes

2010-03-11T07:59:00.000-08:00

Vamos ateniéndonos al fondo del vaso, a la conclusión a medias que nos da la felicidad postrera del alcohol; noche, cemento y luces, se sabe, no somos culpables más que en ese reducto dolido de la mañana. Vamos pues entonces, atengámonos al fondo del vaso.
Pasa el ruido, el dolor, la náusea. En verdad pasa todo.
Y decir esto es una reivindicación de un miedo, casi dulce, que nos acompaña desde nuestra primera y tierna infancia. Nuestro primer y verdadero amigo.
Y ahí vamos todos, dándonos de narices contra nuestros días, girando con nuestros papeles, nuestras pequeñas batallas diarias, vamos entrándole al reloj, a las tarjetas, a la terca rutina que nos engatuza tibiamente con sus promesas quincenales, sus abonos fáciles, sus 15 minutos de descanso, vamos metiéndonos, ya distráidos, ya cansados al latente vientre del decrépito lobo, a la conmiserada vida y su ciudad y sus lentas máquinas. El deplorable estado de deshecho.
Y no estámos solos, no estámos acompañados tampoco, pero el hartazgo en los rostros de las cinco de la tarde vale de guiño, en las estaciones, en los andenes que se tienden largos hasta casa, tenemos sombras que vienen de un sólo latido, una conciencia colectiva que apunta a una única, solapada verdad: Todo se va a acabar, en cada calle, en cada motor, en las suelas de los zapatos, en el derrotero hasta el viernes, en la distancia hasta el WC, en las telenovelas, en la agonía del perro recién atropellado, en la tarde del domingo, en la carcajada del imbécil, en el grito de gol, en la jeta del jefe, en brinco de rojo a verde, en la voz del teléfono hay un secreto cifrado:
Te vas a romper, inevitablemente, vas a acabarte y finalmente, el arduo y mundial deseo de desvanecerse se hará verdad, se hará presente en el silencio de las hierbas, en el vaivén de la hamaca, en el atardecer mítico, cuando el sol ya no encuentre el camino de vuelta.

Siéntese aquí

2010-02-25T09:28:00.000-08:00

Hay un vasto
profundo dique
entre yo
y las cosas sencillas,
lo rápido resuelto
lo fácil, lo simple.

Y lo quiero
alzo las manos inútilmente
me esfuerzo y ahí nomás
se ahonda la brecha;
café, cigarro, que se joda
vengan pues las lluvias
vengan las peores calles y todos sus baches
vengan las horas de tráfico
vengan las palabras erróneas
las malas interpretaciones,
que se azoten en mi rostro
las miradas dolidas, heridas, odiosas odiando
caigan una a una
o todas juntas
y vean si me importa
un pito.

30 going 40

2010-02-15T08:45:00.000-08:00

Me conoces bien, sabes del lívido arte mío de desconocerme, desdoblarme al punto de convertirme en un extraño. Sabandija despreciable y lejanamente cómica.
Cúbreme, llena mi noche de reproche y café, atúrdeme con la lengua; expónme al escarnio del que no pudo escapar. Vamos así llenándonos del alquitrán que son nuestras almas, agotémonos en el vano intento de encontrarnos, y que la sonrisa cansada del desconcierto sea el dulce comienzo de un nuevo ascenso donde los años nos parecerán blandos y tantas cosas pasarán y todo parecerá bueno y vasto y casi justo. Alrededor la sangre y el humo serán de nuevo solo el pasajero tema que apenas se comenta, las manos irán y vendrán y de tarde en tarde habrá algo después de comer que se parecerá a la satisfacción. Pero no.
Ahí, tras esa cortina de vida, entre nuestros dedos enlazados comenzará la vibración nuevamente. Desde atrás, desde el simple consuelo de haberlo presentido, la hecatómbe, todo en añicos, astillas y la carcajada triunfante de los que ya eramos ruinas.

Eterno retorno

2010-01-29T10:05:00.000-08:00

Asciendo
por andamiajes antiguos,
polvo
lágrimas de asceta.

Mi alma gira
contemplándose.

Años
que se acumulan;
las moscas del tiempo
hojas que en silencio sepia
agostan la mirada
y el apetito cede,
concederse el descanso
no hay nada para encontrar.

El divino halo de luz
que descubre finísimas particulas
que doradas y lentísimas
levitan en el patio,
llenando mi memoria
del oro de lo olvidado.

El viaje fué largo
mi corazón es mas viejo
y guarda más cosas
quizá por eso
la antigua casa
sigue siendo grande.

Sin defensa

2009-12-19T20:24:00.000-08:00

Dame el lastre de tu última hora;
incendiémos el aire
dejémos nuestra sangre impregnada
en este ambiente regalado,
vámonos escupiéndo en la boca
de ese que grita su estúpida consigna.

Todo está hecho de cadáveres
en cada calle hay historias grotescas
de lentas muertas que se arrastran
al olvido, al helado limbo, a la nada.

En los páramos donde caminamos
nada se escapa de la codicia.
En cada uno de nuestros pasos
está cifrado el destino previamente decidido,
ya no por un demiurgo borroso,
si no por un conglomerado de manos,
que firman, calculan, computan
nuestras necesidades, nuestros gustos
nuestra afinidades y pasiones,
está decidida nuestra suerte
los altos y bajos
los mas altos ideales
los rapaces instintos
nuestra hambre y hora de levantarse
y la muerte que nos alcance.

Siempre 16/12

2009-12-16T21:21:00.000-08:00

Venías en las horas blancas
en los reflejos del agua
en el romper de la ola
en el giro de la hoja
al caer, su giro
era tu mano.

En el atardecer
te guardabas en mis brazos
y contabas uno a uno
mis silencios
decias, que de noche
me volvía mudo,
ciego a veces.

Y así, de golpe
vienes a mí
fiel retrato de tí misma
en la distancia
que no te engloba:
cadalso del reloj
rúbrica de mi voz
hálito de espuma
hoja de mercurio
púlpito de mi deseo
exequía de mi mañana
réplica de Artemisa Ortia,
arco y hambre.

En mi lugar,
en el extravío de mi imágen
tu no estás, pero estuviste
y vuelvo para encontrarme
con tu más vívida ausencia.

Delirium Tremens

2009-12-12T14:19:00.000-08:00

-Can you believe
something so simple
something so trivial
makes me a happy man.
Blue dress. DM

El día se agita desde el primer aliento.
despertarse es empezar a caer
pero hoy caer
es un extraño bálsamo
porque me sujeto firme
de un sueño que vino
a posarse en mi frente.

No tengo respuestas para el viento
contra mi se azota lla lluvia
nada es un lecho tibio
hay espinas en el silencio
mis palabras estan pobladas de astillas
y mis manos ofrecen gélida escarcha,
no tengo solución, no ofrezco candidaturas
para ninguna verdad
me encuentro tan muerto
como siempre, como nunca
y pese a todo
respiro y como y visto
fumo y veo programación insulsa
bebo café a sorbos
y frunzo el ceño, me rasco la cabeza
¿Porque llueve?
¿Porque me invade, esta
suave, inapelada alegría?
¿Porque la risa? esa extraña araña
que baja y genera líneas que,
de algún modo, reconfortan.

Hoy solo tengo preguntas
y un sueño
que no es mío.

Gloriosae Dominae

2009-12-06T14:44:00.000-08:00

Muerdo la oscuridad
vivo en las ruinas
de un momento
que se repite
perpétuamente.

Destellos púrpuras
causas que siguen una procesión
al olvido, a la suave inexistencia.

Un sol momentáneo
me muestra mis manos
avejentadas
decadentes
después se vá.

No elegí la lluvia
no quise éste estertor
que habita mis venas
no busqué el frío
ni el hálito gris en mis verbos,
pero solos llegaron
como cuervos
a hacer nido en mi abandono.

Palabras a la niebla

2009-12-04T05:58:00.000-08:00

Comienza el día
cediendo a la suave presión
del instinto, el discreto juego
del devenir, la piel del destino
avanza
crece, los ojos llevan a secretas dichas
en la caverna de tu mente ya hay semillas
y en el año del desierto, encuentra sosiego.

El sol entra en el puerto,
en cada astilla se anuncia
el nombre del juego:
Luz
sus llamas nos arrancan del sueño
las manos sobre fría arena
la marea y la confusión
del que despierta
volver como olas
volver como si nunca antes
como si se naciera en esta playa.

Sentado
en la sal de los siglos
bendigo esto, todo
aunque ya se haya ido.

Donde habitas

2009-11-30T19:58:00.000-08:00

Vienes de un cálido vientre,
de meses que ahogan los días
entre risas, sin malicia;
vienes de campos que cantan
y en su canto relatan tus pasos,
entre brillos y espuma cobijaste
tus sueños, y saliste, haciendo notar
que la mañana era un vestido limpio
una manera más de albergar tu rostro
encuadrar la delicia en tu rubor.

Difícilmente te miro
venimos y vamos
a tan diferentes lugares
y sin embargo me consuela
saber que entre el paso
mío y el paso tuyo
hubo un día un eclipse
y no alcanzaron las horas
los días, los años
para convencernos
que fue un error.

Sales y en cada hoja
tiembla tu nombre.

Campana

2009-11-28T23:13:00.000-08:00

La sensación de piso falso,
la antesala angustiosa
al aire cortado por filos
invisibles.

Nada es tan ajeno
como la vida.
Nada tan extraño
como el día de mañana.

Giramos sobre órbitas rotas.
El respiro es un engaño autocomplaciente,
en el dolor inaceptado
de nuestra orfandad
nos miramos desde nuestra esquina
y suspirar sabiendo
que tendremos que destrozarnos
tendremos que abrazar nuestra humanidad
desde el grito, la sangre, el miedo
tendremos que bajar llorando al cementerio
a tocar la muerte desde nuestra ignominiosa vida
desde el cansado intento de no rendirse
no dejar las manos al aire
no voltearse ante la desgracia;
imaginar desganados otros cielos
otras manos que invoquen poemas
otras playas, otros mayos
otros amaneceres despeinados.

Desde mi esquina
suspiro a la noche,
como alguien más lo hará
en otra esquina, lejos
levantándose, sacudiéndose
volviendo apenas
a vivir, que carajos.

To fall

2009-11-25T23:01:00.000-08:00

El sonido viene
desde dentro
un único acorde
invariable, gradual
crece
con la realidad.
Desde dentro.

Entre los huecos
de los pronombres
crece
sobre los lastres
de nuestros días,
bajo nuestra vanagloria
se desliza
por los surcos de lágrimas
surge en aumento;
entre dos manos enlazadas
sobre el abrazo roto
en la risa, en la oración
en los juegos
en los fuegos
en la secreta mirada
de la desesperación
en la aurora
en el silencio divino
de la noche,
viene, con su verdad primaria
con la sencillez de una realidad perdida,
y puedo casi palpar, casi tocarla
casi escucho el reproche
de miles de años.

En absoluta inmovilidad
el mundo deja de existir
y la espera
es el alma pendiendo
de cualquier variante.
Es viento.

Look at me!

2009-11-23T17:35:00.000-08:00

Encuentro redundante las formas en las que nos enteramos de nosotros mismos. Me parece estúpido que uno se tome una foto a sí mismo; en una conversación, lo más majadero posible es ocupar una frase de mas de cinco palabras sobre uno mismo. Vaya, un espejo al que se le mira con demasiada insistencia, ya no es prueba de narcicismo, es sencillamente la comprobación de que fuimos convencidos de algo irreal, y además, hecho en público, dá la correcta impresión de que uno es un pobre imbécil. En la escritura, todo debe en realidad ser abordado desde una óptica ajena. Uno no debe darse el lujo de confundirse a sí mismo, haciéndose creer que uno piensa esto, o cree aquello o defiende eso y detesta aquello otro, este es un juego torpe que provoca lástima en el lector y a uno lo deja como idiota de pueblo pensándo que hizo algo bien, cuando ya está toda la sopa volteada. Y con la sonrisota. Todas estas masturbaciones son el reflejo inéquivoca de nuestra proclividad a realizarnos en las cosas menos importantes, a afianzar nuestro vapuleado ego en futilidades. Y sin embargo, como todo buen vicio, lo repetimos a diario, nos aventámos de jeta en el cansado carrousel de lo inútil, lo deteriorado, lo vacuo, lo insufriblemente vaciado. Extinguida la esperanza hace mucho, con la diginidad disminuida al grado apenas elemental, nos queda el patético espectáculo. La representación lastímera. El puro show, sin ningún business. Algo como los happenings de los 60, sin la pequeña valentía que se demostraba entonces, entonces a algún caradura no le parecía la payasada de darte vueltas con la peluca y la naríz de cacatúa mientras tocabas un cello en uniciclo con la camisa ensangrentada con auténtica sangre de foca y te zampaban un tortazo que para que, para despertar en la delegación, si despertabas.Ahora ni siquiera es eso, todos nos exhibimos de maneras aún mas absurdas, sin ningun sentido y a nadie le importa. Y para peor, ni a nosotros.
Reducidos a un montón de bufones que en su pobre interpretación de si mismos, en su maquillaje, en su brillante vestimenta, en sus saltitos y volteretas, en sus ojos desorbitados buscándo los ojos que los miran, las manos que les aplauden, se pierden en la noción sobreevaluada de su propia existencia. Necesitamos tanto que nuestra representación sea presenciada, porque nuestra esencia se alimenta del otro, de su opinión, de su aceptación o negación: La necesidad abrumadora, la exasperante hambre, la voz, la mirada que se tiende a nosotros, nos permite descansar al saber que otro nos autoriza a existir.
Necesito recordarme frecuentemente esto, este peso sobre el sillón, este aliento que siento sobre los labios, esta hambre, estas ganas de cagar y el crujido de la cama son yo, estándo.
Estoy, hasta que no.

Sentido contrario

2009-11-21T20:21:00.000-08:00

Allá afuera pasa el azar
los caminos salen a nuestro encuentro
y la arena que trae el viento
nos deja intuir un futuro,
donde si se mira con cuidado
el azar es un inscripción en idioma muerto,
un complicadísimo modelo de armar
un rollo de película,
deliberadamente mutilado
pero completo,
en alguna parte
las palabras que comencé
hace diez años, se reproducen fieles
en alguna parte alguién sale a su balcón
alguien dialoga con un astro
que eternamente, desde siempre
está respondiendo.

Hay que salir, hay que mirar
casi tiernamente, minuciosamente todo
escuchar artísticamente
tocar ambivalentemente
percibir con delicia
desprenderse
extenderse, cada sonido y su clave
cada palabra perdida
cada murmullo.
Mirar la luna duramente
hasta encontrar más que agua.

Quizás,
si sudamos y sangramos
en este largo intento
el azar nos recompense
mostrando su cara
de niño despeinado.

Anatomía última

2009-11-20T17:29:00.001-08:00

Vamos terminando nuestra disección:
Nunca estuve
O estaba siempre extraviado.
Mis dientes lastimaron
otra piel, la tuya no los extrañó.
La acumulación de fechas
fué solo eso, hojas de calendario.
Mi verguenza me hundió,
más rápido y mejor
que mi traición.
Los años en vela,
las palabras, el polvo en mis hombros
las largas caminatas y las manos
(Puedo hacer un inventario, detallado, minucioso, de cada uno de tus dedos, sus líneas, sus nódulos, sus ligeras desviaciones, las cicatrices)
las salas donde te esperé
los cafés donde me esperaste
el incienso sobre nuestra primer cama
las terribles angustias
el alivio, la noche ovillados
los gritos, los ojos encendidos
el ansia volcada sobre tu cuello, el mío.
Todo eso
tanto más, ponerlo a un lado
seguir caminando
como quién olvida algo
seguir caminando.

El trabajo casi infiníto
de cortar, separar los pliegues
separar con cuidado, pero firme
la caja toráxica y contemplar
con terrible desilusión,
que después de todo
siempre
fué solo uno.

Desfile

2009-11-19T22:18:00.000-08:00

Lo que veo es el bajo vientre del asco
veo la repulsión nacer de lugares sacros
la espuma en el cuerpo
la cara divina abotagada de hongos
el hedor de la rosas
el asco volteado al revés
gorjeando en las gargantas.
El dominio de la aberración.

Veo un frente de miles
millones
acercándose al fango
veo la saliva espesa en sus labios reventados
la caravana abominable
dando su último asqueroso paseo
antes de volcarse al vómito
de su futuro.

Sitting here.

2009-11-18T21:45:00.000-08:00

La noche ha sido larga y en las sombras no encuentro tu perfume, me incorporo y sé que la brisa traerá ecos de la música que era mi delicia esas tardes cuando ser niño era fácil y natural, cuando todo era misterio inofensivo, todo tenía esa irrealidad blanca, esa voz de terciopelo que te invitaba al cielo puro de la risa, al juego entre otros que eran tus iguales, tus hermanos, tu sangre en otras risas que bailaban y se agitaban y todo era la bellísima mañana eterna y nada se inmutaba ni la tormenta ocasional que jalaba los relámpagos, los gritos y la suave toalla, las manos de mamá que nos alcanzaba el mundo, nos daba descanso del regocijo con sus manos que eran tan portentoso fuerte que nada las venció nunca. Jamás. Ya luego lo demás, ya luego la vida empujándote a la impresión, al juego nuevo de la apariencia, donde tímido te deslizabas entre mesas buscándo algo así como tus hermanos, pero diferente, algo que también encajara en ese miedo blando del que sale al baile con sus zapatos buenos, sus ganas bien contadas y sus pesos inútiles, las manos y los ojos ya para tan otra cosa, para andar otras sendas, con otros fines; las distancias comenzando a empujarnos a diferentes esquinas y el mundo, ese bólido ebrio que nos sedujo tan pronto, nos lleno de dulces licores y nos alcanzó glorias repentinas, tan súbitamente, tan refulgentes, como no extraviarse, como no seguir la madrugada a su guarida si se estaba tan bien si después de esto ya venía lo otro, la corbata, el café, la prisa estacionada, las manos para alcanzar billetes, los ojos para llorar a oscuras.
Pero para qué, si dicen que el tiempo es redondo. Aquí me quedo esperando la vuelta.

Sr. Naranjo

2009-11-16T16:59:00.000-08:00

Siempre haz estado en el momento adecuado, como hoy, siempre en el momento adecuado para dejar claro cuál es tu posición.

La que más chingue. Siempre listo para el desaliento, para recordar la inutilidad de mi vida, lo profundo de mis errores y después lo que importa, tu vida y lo perfecto que es todo para tí desde, bueno, siempre.

Siempre haz sabido sacar lo peor de mi, y eso debe tener su mérito, su reconocimiento. Sé perfectamente que no quiero ser. Sé que aunque en mi genética estés invariablemente y en mí bullan tus demonios, no voy a ser tú.

Te encuentro tan lejano como siempre sin que eso me impida ver las bondades que haz tenido, quizás no tengas la culpa de que el mundo te quede tan bien, que las cosas y las personas sean satélites que pacientemente giren en torno tuyo; no es tu culpa que no sepas encontrar errores en tus manos, y que sea tan sencillo a tus ojos localizar los de los demás, especialmente los de tu progenie. Debe ser devastador para tí saber que engendraste semejante cantidad de inadaptados que hacen tan pocas cosas bien. Aún con todo, no me haz podido convencer, y creo que seguiré tropezándome todavía un poco más, insistiré por esto que me ha encontrado y me ha llevado de la mano y de alguna manera me mantiene vivo. Quizás ésta ocasión cumplas tu promesa y te alejes definitivamente, y si en realidad significara algo para tí, pués capaz de que hasta nos resultaría provechoso. Pero te conozco, y me conozco. No nos importa un pito.

Musgo

2009-11-16T10:42:00.000-08:00

Es curioso que las palabras formen sus propios grupos
que después de estar cómodamente guardadas
tomen vida en la voz de quién nunca las pronunció antes.

La palabra resucita desde el ovillo de una mente,
encuentra en la sensación de un momento
la llave para tomar sus armas y salir
y formar su propio golpe de estado
su frágil revolución relámpago
donde el pronunciante es apenas puente
la palabra es la sacrificada, el mártir valiente
que reconoce su sagrado deber de dar significación
dar sentido a lo que nada más que ella,
entre miles de letras, solo ella, pequeña construcción del azar
puede convertir en valor, en realidad, en entendimiento.

Después la olvidarán,
será polvo de estantes
ceniza de hojas
letras de diccionario,
hasta que una idea, un dolor de parto.

Búnker

2009-11-13T20:14:00.000-08:00

Me resguardo en silencios
cuento las cuentas de un rosario
que no acaba, que se perpetúa
en cada uno de los ojos
que no conciben al amanecer
sin perder la vida noche tras noche.
Me resguardo tras tus párpados
y la lluvia interna esta siempre
a punto de ahogarme,
hasta que despiertas
y en la vigilia me das aire
me llenas de palabras puras
me alistas para la sombra
me guardas del mal
de mis propias manos.
Amo este espacio
esta réplica perfecta
de lo que fué tu abrazo.

Me resguardo en el hálito simple del viento
mi nombre, mi vida entera
es un papel mojado
en la bolsa de atrás del pantalón.

El viejo de la montaña

2009-11-13T05:59:00.000-08:00

Nada altera el sueño de las rocas
ni las brumas, ni el viento
ni el rélampago voluptuoso
la roca impasible
sueña.

Con el cobijo del frío
la mañana lentamente
impera a la noche a irse
y se sienta a ver sus criaturas.

El colibrí abre sus minúsculas alas
agita su alma y la mía
y vuela, disipando el polvo
vuela y el sol comienza a ascender
vuela y gotas de rocío tiemblan
vuela y las flores reconocen su nombre.
Sentada la mañana se enorgullece.

Hay historias que repetidas
hasta la eternidad
comienzan a tener sentido.

Visión y asfixia

2009-11-11T22:28:00.000-08:00

Mi libertad se entiende mejor
en este desierto donde nada
es contaminado por mis manos
donde nada es extraño
porque no hay miradas
que lo interpreten, donde veo
sin pensar, sin acercarme
todo es lejano e inútil,
vacuo unidimensional parco.

Aquí soy un extravío
soy un ajeno tolerado
soy un mal hábito
a medio aceptar,
la brisa nocturna me acaricia
la vida no dá más.
Acostumbrarse.

Enmedio de este sembradío de estrellas
avizoro una mañana, aún etérea
donde finalmente
un camino me entregue las armas
para terminar estos puntos suspensivos,
me dé la voz para terminar tantos silencios
me muestre bastiones de ojos abiertos
me enseñe a arrancar sueños blandos
a apretar los dientes y saltar
al oscuro y yermo pozo
donde se pudren los ánimos
se hunden las ganas
se acaba el entusiasmo,
para incendiarlo todo
arder entre tanta ignominia
y ahí recordar
que se sentía estar vivo.

Encontrada

2009-11-09T21:51:00.000-08:00

La luz de las cinco de la tarde
ata mi mirada y encuentro
que soy un punto luminoso
enmedio de la nada.

Estas manos jugaron
con halos dorados
con vestigios del cielo
me bañé en la pálida
mirada de mi madre
caminé sobre mármoles
que fueron gloria de otros tiempos.

Soy un niño
y sueño
y vienen manantiales
y me regocijo
y en mis risas, cada palabra
se hace añicos, se hace polvo
y me alzo para verte
y de puntitas me estiro
con la alegría enorme y sola
que quiere reposar
en otra sonrisa.

Los júbilos luminosos
espontáneos así
súbitos,
a las cinco de la tarde,
no pueden evitarse
y sobre todo
no deben etiquetarse.
En ésta locura periférica
abrazo mi inocencia
con fuerza.
Ya no la dejaría ir.

Had seen a lot of love

2009-11-08T14:58:00.000-08:00

Desde el polvo de tus sueños,
más allá de la vieja sangre que nos ata
viene las voces que nos liberan
de la verguenza, del escarnio
de sabernos hombres, mujeres
carne, impulso
grito y hambre.

Porque sin querer
sabemos
que el silencio se esconde
tras nuestro teatro
y atrás es donde más nos duele
ver. Antes. Mucho antes.

Con el ánimo dispuesto
alejamos las brumas,
sacudimos el polvo
nos arrancamos las máscaras.
Quisimos, en verdad quisimos
que el cielo fuera nuestro
que nuestras manos fueran puentes
que de nuestras gargantas
surgieran lazos amables
que no hubiera distancias
que en cada esquina hubiera sonrisas
que el alimento nos llenara
eternamente.

Pero solo somos
esto, que no alcanza
nunca alcanza.

Most faithful mirror

2009-11-03T20:17:00.000-08:00

Deja el hueco de mis ojos
deja las manchas de mis manos
deja de una vez el peso muerto
de mi corazón.

Encontraste el delicado cómputo
que me negaba entero
me convertí en el valor adverso
la falla, el error, la maquinación
incorrecta.

El veneno que corre
libre y salvaje por mis venas
me mantiene bajo su yugo
y te cansaste del sermón.
No puedes, dices
más que la genética,
tu veredicto es casi médico
casi judicial
casi divino.

Deja pues tu foto cuando te vayas
extrañarte es también enfermedad.

Estiramientos

2009-11-02T19:09:00.000-08:00

Viene de un tácito acuerdo de no joder. Era simple y tácito, que más se puede decir. Salvo que esta clase de acuerdos nunca se cumplen. Parece que estamos tan acondicionados a la decrépita burocrácia, que cuando algo se antoja simple, pues mejor lo saltamos.
Y ahí tienes antonces que dar la vuelta alrededor de la canasta de panes nunca fue tan complicado, saber que invariablemente, de entre las conchas y los pellizcos asomarías la jeta. Allá atrás el radio nos atormentaba a todos por milésima vez con la del moño colorado y yo sin querer nada más que estar de espaldas en el pajár y sobre todo lejos de la harina y el azúcar y los pinches huevos.
Las cosas solían ser agradables. Levantarse, el agua rápida al rostro, las cosas que se pone uno encima y ya era luego la panadería, los chistes, la radio, las manos apresuradas, la masa, las risas. Entonces no habías llegado tú y yo pasaba mis tardes en el pajár, dejando correr las horas hasta que se asomaban las estrellas, hasta que la luna se ponía en lo más alto, luego una somnolencia alegre me empujaba a la cama, donde el día llegaba después sin remordimientos ni pesares.
Yo creo que eso era la felicidad.
Después tú complicaste todo, dejaste tu saliva en todos mis estrellas, dejaste lo simple encerrado en el pajár, a donde no volví nunca, era frío decías y feo. Me llenaste la cabeza de ideas, me dijiste del mundo, de paises donde había gente con varios carros y hasta barcos, de lugares construidos hace mucho, de telescopios que deveras veían las estrellas, de estatuas de piedra blanca, de palacios y mares. Ya ahora no sé que quiero. Antes tampoco, pero por lo menos pensaba que era mucho lo que tenía. Antes que yo pudiera asimilar que era un Mercedes Benz, me dijiste que había sido suficiente, que te cansaba mi mediocridad y que además tenía la boca muy chica. Yo no dije mucho, pero si me sentí aturdido y me senté muchas horas a pensar, ya no sé ni que.
Aún con eso, seguiste en la panadería, no sé porque no pude pedirte que te fueras y lo debí de haber hecho inmediatamente después del primer muerto.
Doña Chío, tan gordita como está, llegó corriendo para avisarnos que el Lepe, de la cenaduría, se había muerto, así nomás, después de su vaso de leche con cema de nata, y que la señora quería hablar conmigo. Hasta la mañana siguiente, después del desayuno vino la viuda. Estaba cansada y algo molesta, pero no tan triste como se espera en estos caso, parece que el Lepe ya le había dejado de causar cualquier impresión vivo, no se diga muerto. Pero si me detalló con gestos y todo sus últimos 25 segundos, y esto lo hizo creo yo, un poco sobreactuado y con cierto placer.
Después de servirse el vaso de leche y vociferar para que le arrimaran la cema, el Lepe se sentó y justo tras la primer mordida, apenas a medio masticar, comenzó a temblar, de abajo para arriba, hasta que el temblor le llegó a las manos y comenzaron a esparcirse pedazos de cema de manera intermitente en la mesa y en el suelo, después el Lepe se paró de un salto y aventó el equipal hasta la alacena, la viuda dice que movia una patita como conejo, rápido pués, y se empezó a ir de lado hasta que dió el costalazo y ya en el suelo empezó a echar una babaza espesa espesa y que dijo algo bajito, pero nadie lo oyó.
Como sea, parecía querer implicar algún envenenamiento con mi cema.
Antes de agitarme yo de más, le recordé por cuantos años había yo proveído el pan a esta ranchería, y por cuantos años más lo habían hecho mis padres antes que yo, y como nunca jamás nadie se había enfermado siquiera, ni siquiera con las empanadas de crema, que a veces ya estaba media pasadita. Y le pedí que reflexionara bien lo que me quería decir, salvo riesgo de ofenderme profundamente. La viuda se quedó callada, se subió el rebozo, se disculpó y se fué.
Sentí un alivio que fue seguido por un escalofrío.
¿Y si era cierto? Entonces decidí seguirte y ver como hacias el pan.

Allá atrás.

2009-10-31T22:44:00.000-07:00

Donde nos vamos dejando, cada cuando desbordámos nuestras palabras para dejar partes importantes de nuestra alma en aceras, bares, escaleras que suben a ninguna parte; hasta el amanecer nos desnudamos frente a ojos que no miran, nos desgarramos el ánimo con los filos del hambre ajena, así hemos de seguir dejándonos, así vamos a acabar como árboles muertos, como el grito que se extingue poco a poco, hasta dejar la voz sangrante.
Donde.
Donde me he repartido, quién termino con mi celo, con mis ganas. Quién guardo en su cómoda mis rabias, mi puño en alto. Quién pateó bajo la cama mis alegrias, antes que pudiera verlas, antes que las tomara y me fuera. Donde, en que noche larga se fué diluyéndo mi sangre, donde se fugaron silenciosos mis mejores años y mis sonrisas profundas y mis brazos abiertos y mis mas solemnes motivaciones. En verdad quiero saber, como fué que el séquito del gran demonio alcanzó a desarmarme, como se escaparon por los hoyos que hierven entre las horas, dejándome hueco, cambiante, expuesto. Afuera pasa el viento, arrastrando mis cenizas y en mi boca permanece el sabor, de esto que debe ser el vacio.

Diástole

2009-10-28T21:57:00.000-07:00

Vengo de tus manos
vengo de la luz,
que se refleja en tu rostro
vengo del suave hábito
de evitar mi nombre
de recrear mi identidad
a la sombra de tu mirada
y ahora saber que sobre
tantas mentiras y la sangre
sobre el lenguaje de las serpientes
te alzas tú
y ya nada me faltará
nunca.

Hoy me quedo
hoy el café y el camel y la música
hoy la ardua tarea de desdoblar
desenmadejar, desterrar,
hoy pasar lo amargo, la distancia
hoy el frío.

Poco a poco
mis nieblas ceden
se aclara
un camino.
Espérame.

Mi derrotero

2009-10-19T19:42:00.000-07:00

No sé como más nombrarte
no sé de que otra manera
llamarte
he gritado por días,
el desierto me trae ecos
viejos de tu nombre
las bestias de los cerros
caminan por veredas tatuadas
de ti, de tus palabras
no sé que más hacer.

La noche baja en círculo
yo soy su presa.

Este barreno que me taladra
ésta finísima daga
que destruye mi sonrisa,
ésta muerte lenta
que me he conjurado
van eventualmente
a terminar conmigo
voy a terminar mis dias
sentado a un lado del camino
llamándote.

Lo que queda

2009-10-13T19:05:00.000-07:00

Acercarse al tibio
resplandor del foco
embelesarse en el destello
pensar el amanecerse en playas
en el sol desde aquella montaña
dejarse llevar a otros lugares
donde tampoco estés.

Y no es que
ya no me castre tu ausencia
no es que mis brazos
no busquen ya tu norte,
esto no indica, de ninguna manera
que el hoyo negro que quedó,
tras la muerte de nuestra estrella
deje pronto de consumirme,
es solo que estoy
sintiendo tu olvido.

Desde hace dias me ronda
la sensación vaga
de que realmente
me estás dejando,
de que a la vuelta de las esquinas
que ahora caminas
están quedando partes mías,
estás aprendiendo a despedirme
a expulsarme
a dejarme fuera
lejos.

Estás siendo fiel a tus palabras
como siempre,
vas a dejarme.

Y esto viene sin queja
y por ahora sin llanto,
me dejas porque
te lo pedí, porque
no había mas que hacer,
y acaso porque
pensé que
no podrías.

Queda entonces
alegrarme en tus posibilidades
en la magnífica mañana que te espera
en la otra vida que se amoldará
a tu nuevo rostro, a tu falda
al contorno de tus caderas
a los que se acercarán
magnetizados
como lo hice yo,
un buen día.

Junto a mi lámpara
esbozo ideas,
tan lejos de aquí.

Empezar perdiendo I

2009-10-10T20:59:00.000-07:00

Claudicar en un intento de cercenar la apariencia, como si extirpar una imágen cambiara en algo el rotundo silencio con el que nos recibe el mundo cada mañana. Somos una plaga. Una inconsecuente especie de la que no quedará más memoria que nuestra tendencia a destruirnos sistemática, minuciosamente, desde dentro, desde atrás, desde siempre.
En en elevador, dos hombres presionan los botones que los acercaran a diferentes versiones de sus respectivos futuros; no saben y precisamente en su inocencia se resguarda su redención.
¿Como desactivar la programación genética, química, social incluso?
¿Hasta cuando soportará nuestro demiurgo esta patética actuación, donde nos empeñamos por ser, lo que sea que pensamos ser, mientras aniquilamos en el proceso todo vínculo, todo trazo que nos unía a una creación cada día mas ajena, cada día mas extraña?
Saben que el elevador los llevará al piso del edificio donde encontraran, piensan, soluciones a sus vicisitudes, a sus personales atollos. Se envuelven en la aparentemente simple cadena de eventos que restaurará el universo explicado que ellos, como el resto necesitamos.
El cumplir delicadamente nuestro rol de cima de la evolución, se ha desgastado, cada día cuesta más creer que esto, este tropezante simio olvidadizo que se ancaramó a fuerza de delirios y herramientas y ebria voluntad al límite de sus posibilidades, a la frontera de su capacidad, auténticamente ostente la bandera de la máxima creatura, el animal superior.
La esperanza es el último y fugaz ruido que hace el elevador antes de abrirse para permitir la salida del primer hombre, y el ligero tirón antes de continuar con su ascenso sacude un poco al segundo dentro aún de la caja. Nunca jamás se verán de nuevo, si es que acaso se vieron dentro del elevador.
El juego que perdió hace siglos su candor. La pantomima que desolla de manera civilizada nuestra experiencia. La obseción disecada que nos empuja a continúar la representación de una mala tragedia ante un público, que si existiera, se habría muerto de aburrimiento hace mucho...

Either one

2009-10-08T22:23:00.000-07:00

Inclinar la cabeza,
el gesto cotidiano
aunque la mirada
se clave indolente
justamente
donde duele.

Tengo un enemigo.
Y lo digo sin orgullo,
aunque claro
quién podría llamarse
pleno sin ser, vagamente
ligeramente odiado.

Tengo un enemigo
y en sus ojos muero
de mil terribles maneras
y veo casi mis muertes
brincar jubilosas en
sus córneas inflamadas.

Al pasar frente a mi,
se encoge ante mi risa
sus hombros se tensan
sus puños se crispan
y mientras hago
el preciso inventario
de sus reacciones
y juego con su ira
me maravillo:
¡En verdad me odia!

Digo, no es orgullo,claro
es más bien un azar interesante,
un tiro de dados diferente
en la gama monótona
en el insípido volver de los dias
puede llegar algo nuevo,
un tablón ensangrentado
una botella para destapar venas
la pistola finalmente utilizada
las manos fatigadas,
deshaciéndose
de un frío cuello.

Y será casi una lástima
que él o yo
nos quedemos
sin quien odiar.

Escuchando tumbas

2009-10-06T21:14:00.000-07:00

Hay algo que tiembla
en el fondo de la canción,
desde el fondo algo hace
una lucha por surgir
un último, perpétuo esfuerzo
por volver y es el horror
saber y quedarse estático,
intuir desde acá
esa injusta batalla terminada
donde los gritos
miles de gritos
se debaten entre las fibras
entre las notas digitales
magnéticas, vinílicas
se deshacen infinítamente,
enterradas tantísimas voces
en ese bellísimo pozo
tan perfectamente terminado
tan dulcemente escuchado.

Un hermoso mausoléo
lleno de ignorantes muertos
lleno de muertos inocentes
tan desinformados
tan ajenos a su muerte,
en su constante intento por saber
porque así, porque ya no
hay más vida
fuera de su canción.

Dream time

2009-10-05T20:27:00.000-07:00

Como el que sabe
que está en presencia
de lo divino
me postro.

El aire es una carga
en los andadores,
el incienso y el smog.

Pero ya antes,
con toda la angustia
del pie en el freno
supe, que esto
ya no es mío
esto ya está
finalmente
fuera de mí.

Solo me corresponde
contarlo, de tarde en tarde
subirlo a una urna
incendiarlo
verlo guarecérse
en una lágrima.

Y olvidar.

Pendejo Sartre

2009-09-29T21:58:00.001-07:00

El infierno es uno mismo.

Agua

2009-09-29T21:38:00.001-07:00

Quiero la tormenta
quiero al sol subyugado
obnubilado
tras la reja gris de la nube
quiero el azote
el granizo en el lomo.
Quiero el deslave
el olor de la tierra muriendo
huyendo al relámpago
transmutándose.

Quiero el cielo negro
el transcurrir líquido.
¿Cuanta sangre mía
no ha corrido sobre el agua?
Quiero el atardecer
perdido en la noche,
el nunca flácido
de las horas entrópicas.

Quiero la lluvia eterna
el diluvio merecido
sin causa ni efecto,
el trueno que espanta
a todos los sonidos,
perderme en él
en la vibración
los segundos después;
los ojos apretados
las orejas aprisionadas
entre las manos.

Requiém

2009-09-27T21:42:00.000-07:00

Quiero
descender
girando
hasta la
cima
de mi
cielo
y
encontrarte
olvidándome,
quiero
tomar entre
mis manos
nuestros frutos
ponerte
en mi espalda
y volver
adonde
no había
odio
ni
ojos cerrados
ni
teléfonos descolgados
ni
manos tendidas al aire
ni
largos monólogos al techo
ni
huecos
en
el
pecho.
Como
quiero.

Trabajo de noche

2009-09-24T22:30:00.000-07:00

En cualquier habitación,
hay un sedoso comercio
de palabras, de miradas
dentro del círculo que dos
tejen con caricias y roces,
sólo existe la dirección
y el trámite que ambos buscan
desde su dulce ignorancia.

En las risas de alcoba,
en los románticos planes
en la promesa del siempre,
no cabe nunca la duda
no existen fantasmas ni hay
el miserable miedo al fracaso
todo cabe y se resume
en el brillo majestuoso
que sus ojos refulgen
no existe más que el calor
de su mano. Nada.

Allá abajo, donde el polvo
se acumulará con los años
habita el futuro que paciente
afila sus garras.

La fiesta de mañana

2009-09-22T21:48:00.000-07:00

Cambiar el viejo valor
arrojar las monedas al suelo
dejar lúdicamente los dados
girar y girar y girar.

La noche trae
sus viejas músicas,
en las sonrisas, en las piernas
cada canto viene acompañado
de su antiguo, intóxicante efecto
y las horas se hacen embrujos
y en los sillones, en las paredes
se dibujan refugios para la risa.

Siéntate aquí conmigo,
bajémos a eso de antes
acompañame, sostén un segundo
esta botella, déjame tomar fuerza
para recordar, que bien se estaba
cuando no eramos siquiera
un esbozo de esto que somos,
esta triste y desgarrada quimera
este emotional crash test dummie
esta diluída versión de mi yo adulto.

Vamos, que la luna es apta
deconstruyamos alegremente
nuestros felices errores
nuestros fatídicos éxitos.

Proposición

2009-09-21T22:30:00.000-07:00

Desconozcámos
nuestros nombres
demos ese paso atrás
en nuestras historias
enrollemos el ovillo
lentamente
olvidémonos.

Llegará la mañana
la neblina bajará entre las rocas
en mis nuevas manos
temblará la inocencia
la imprudente inocencia,
mis ojos seguirán
un trazo de mármol,
un alúd de silencios
un árbol de aves
hasta donde
finalmente encuentren
la espalda donde reposar
y en el descuido,
una charla ocasional
reiniciará un diálogo
interminable, donde encontremos
las claves que nos usurpó el miedo.

Y luego ya
después del baile y sus cosas
después de la cama y el perfume
entre los cuerpos,
entre tus suaves manos
recuerde los motivos
de este llanto.

Sin vestigios

2009-09-18T18:24:00.001-07:00

Nos venimos desgastando de tantas noches, en nuestras manos se arrastran telarañas de años negros, de cansancio, de podredumbre. Un lívido hartazgo que se compone de constantes desengaños, de autocomplacencias reventadas, nos deja un velo en los ojos. El espejo nos recuerda a la bestia, a la aberrante costumbre de asegurar nuestra permanencia, nuestro cándido, estúpido camino de esperanzas muertas, declaradas muertas hace ya tanto.
Que el sol queme nuestra espalda por siglos, que cada día nos encuentre vacios,temblorosos, expectantes de quien sabe que, que el látigo en las horas nos llene de llagas la mirada, que este descenso interminable multiplique sus húmedos escalones indefinidamente, que nos encuentre siempre la noche con maleta en mano, que no hallemos nunca un lugar donde la palabra nos desnude su significado. Que no nos miren ojos tibios de amor, que no se tienda la mano, que no haya testigos de nuestra caída.

Instantánea

2009-09-17T20:29:00.000-07:00

Se puede estar en el vacío
mientras se lee el periodico
se departe amistoso,
se levanta la taza
se sonríe y agita la mano,
uno puede estar perfectamente
extraviado.

Uno realmente puede verificar
como el engaño arranca el rostro,
como se cambian papeles
como se desangran alientos
como la distancia inflama la oscuridad
como a las palabras las hiere el acento
como nunca nada se pierde
como hábilmente regresa cada idea
para recordarnos lo equivocados
que siempre estamos
siempre.

En el vacio no caben pretextos
es solamente uno
continuamente expuesto
a si mismo
inmisericordemente.

Otros caminos

2009-09-10T16:35:00.000-07:00

El vértigo no disminuye,
la caída continua comienza
a ser un camino horizontal
algo con un nombre diferente,
algo que se le parece a la vida.

La velocidad es un hábito duro,
una adicción que enloquece
de una manera generalmente aceptada,
la violencia, el brutal lenguaje
es un camino genérico,
una desviación válida, recompensada.

Reconocerse en una nube
de vapores vitriólicos,
atragantarse con ácidos biliares,
saber sin dudas
la rabia nos llevara lejos.

Aguas profundas

2009-09-06T14:36:00.000-07:00

Algo flota en la distancia.
El sol se refleja en cada cresta de ola
dentro de los caracoles, ahora sé,
no hay más que eco,
la memoria poco fiel del sonido.

La playa sigue su cotidiano rencor
las gaviotas, dulces idiotas,
se debaten en la arena
por algo lejanamente comestible
y la pareja levanta su tienda y se vá.

En este panorama de domingo salado
todo es una fotografía a destiempo
donde el obturador se cierra
justo cuando todos se mueven,
y solo quedan fantasmas
hálitos, manchas de luz;
la frustración de la imágen.

Cada actor hace su aparición,
su apagada actuación
y parte sin esperar aplauso.
Todos menos eso que flota
en la distancia, y yo.

Algo que se mece, ya en mar abierto
algo remoto y ajeno
cara al sol, espalda al abismo
con la imposibilidad de sumergirse
de saber que es profundo
que es oscuro, que es fondo.
Por su liviandad condenado
a desintegrarse en la superficie,
a ser invariablemente escupido
a la orilla, al olvido de la luz.

Lost sanity

2009-09-04T17:29:00.000-07:00

Dos o tres acordes
un titilar de estrella
un murmullo,
y todo se derrumba
todo se desbarranca
la calle Chapultepec y Juárez
el Ghandi y el Sanborn's
los octubres y febreros
Cancún y Cosalá
mi juventud en tus brazos
tu esperanza en los mios
el hospital, tus alergias
el ataúd de tu madre,
el silencio más sagrado
una y otra y mil promesas
palabras y su sinos,
cada mirada cada divina caricia
el camino al norte una noche
tus medicinas y cansancios
mis manías y obsesiones
la risa, bendita risa
todo cae en tumulto
a un pozo de abyecta somnolencia
desde donde
ya no te veo.

Parte de guerra

2009-09-04T14:13:00.001-07:00

La división me arrojó al otro lado del camino, no reconozco el terreno.
La suciedad que he acumulado en los últimos días dificulta mi respiración.
Tengo provisiones pero no tengo apetito,algo lo estropéo.
Sobre los objetivos, han perdido claridad.
El enemigo ya ni siquiera se interesa en el combate y se retiró aburrido.
Mis pertrechos, las armas, son pesadísimas, un lastre que me hunde irremediablemente.
Las comunicaciones se arruinaron, las dañé en mi caída.
Estoy aislado en territorio neutral.
Espero ordenes.

Las fotografías que atesoro no compensan la lejanía.
Desearía no haber tomado parte en esto.
Demasiadas víctimas inocentes.
Por favor, espero ordenes.

Mi media noche

2009-09-02T22:17:00.001-07:00

Este día
es una gran pila de bosta.

Este día es la acumulación
de cenizas, la evacuación,
el rancio olor del viejo
miedo.

Hoy todas la palabras
perdidas, olvidadas
descansan en la certidumbre
de su absoluta inutilidad,
se enmarañan en vocales
se perforan las consonantes
las sílabas se diptongan en orgía,
unas a otras se deslizan
en la garganta
del hastío, que las vomita
para tragarlas de nuevo
se destruyen
se injertan significados, se decapitan los nombres
se maravillan en su podredumbre.

Este día
vale más no decir nada.

For the want of the price of tea and a slice...

2009-09-01T17:22:00.000-07:00

Comienzo a escuchar "Us and them" y pienso que debería estar completamente ebrio de ron, apestando a tabaco. Pero buscar la botella, y los hielos dios mio, mejor no, mejor la escucho y ya. De cualquier manera, mi percepción ha estado bastante extraña ultimamente(Up up up and down down down...)la manera en que miro a la gente mientras se esfuerzan en comunicarme algo (...and round round round..)es fácil ver como miran mis ojos preguntándose si no estaré bajo medicamentos fuertes o algo y después se marchan contrariados. Y mis manos y esta costumbre nueva de estar quietísimas por horas, sin calambres ni nada (...and out out out) sino como piedras que van aceptando su abandono, su irremediable olvido (without) así que como sea la canción me caera tan bien ahora, como hace tantos años en el Barbanegra, cuando entendía tanto y mis manos eran golondrinas. Salud.

Connecting dots

2009-08-31T20:01:00.000-07:00

Y es que no encontramos consuelo en nada, o para mejor decirlo, nuestro consuelo es cosa imposible. Buscamos el sonido nítido que separa la delicia del placer simple. Queremos una piel que se tienda bajo nuestros pies, que sea un cometa, una alfombra mágica. Anhelamos un atardecer que seduzca tanto a la noche que la eternice en su entrada. Y es por eso que mantenemos las manos en la bolsa y puteamos pateando piedritas, el cigarro extinguido, la mirada de gatos hartos y en la boca un suspiro que nunca se explica, ni quiere explicarse...
-¿Que pasó?-
-¿Que pasó de que?-
-Suspiraste-
-Si...¿Y?
-¿Porque?-
Una antelación tan increíblemente remota, un deja vu que no tiene relación con absolutamente nada de tu vida actual, un acercamiento místico a uno tan banal, como lo es uno, esa sensación de que la verdad esta ahí, en algun punto suspendido en el aire frente a nosotros, y que no, que jamás. ¿Como se explica?.

Una o dos veces.

2009-08-30T22:12:00.000-07:00

No llevo la cuenta de los dias
con humildad reconozco
que el grano de arena,
que remuevo de mi lagrimal
contiene mas historia que yo.

Mientras lo miro,
me encuentro vago,
circunstancial
superfluo

Sé sin dificultad
que soy nuevo y mis lunas
se cuentan fácil,
todas mis vivencias
todos mis errores
estarán plácidamente condensados
entre dos actas.

Mis pasos son borrados rápido
por un viento al que ni siquiera le importo.

No pretendo, que quede claro,
pasar por algo que no soy.
Soy humo
sombra,
una accidental creatura
con una insistente proclividad
a alejarse, a reconocerse ajeno.

Soy una improvisada construcción
asombrada de su permanencia,
cuya única pregunta válida podría ser
¿Hasta cuando?

Sombras invertidas

2009-08-29T14:40:00.000-07:00

Encontrar las voces que dejé extraviar
buscar mi rostro bajo la arena
construir nuevos hábitos
desandar años.

En la cresta de la noche
una sola estrella transmite
algo más que su brillo,
cuenta una historia
que por primera vez
desconozco.

Encontrarme es una operación
paleontológica,
quirúrgicamente delicada,
infinitamente minuciosa.

Aunque podría hacerlo a mi modo
y echar todo al traste de un manotazo
con suerte ahi estoy,
sentado en un rincón,escuchando algo viejo
fumando recordando
siempre a punto,
casi sabiendo.

Esta, todas las noches

2009-08-13T22:37:00.000-07:00

Esta noche es
una ola negra.

Es una pantalla
de vibraciones oscuras
cernida frente a mi rostro
como bozal.

En este trance
es fácil ver
como nos gustan siempre
las mismas cosas
y como siempre
no nos gustan igual.

A mi me place mirar el sol rindiéndose,
a ti te parece dulce su bostezo y su bye.

Yo encuentro en el kitsch un pálido miedo tierno
y tu lo hallas folklórico, festivo, valiente incluso.

Las fotos de los cuadros
para mi son gritos, reminiscencias de lo antiguo
y tus razones provienen de la estética, el contraste solo.

Y así en todo,
me preguntabas que estaba viendo en la noche
y me contestaste que estrellas y la lluvia de meteoros
que era lindo, yo no pienso que lo sea,
una piel de oso perforada
un incendio estelar;
y sin embargo si,
nos gustan las mismas cosas.

Al abrir los ojos, hoy domingo...

2009-08-02T11:46:00.000-07:00

"Energía misteriosa,
resplandor,
al soltar mi cuerpo en remolinos
resplandor..."
Soda Stereo, En remolinos.

Y es imprescindible decirlo
hablar sobre esta cadena impalpable
que ata a ciertas almas, las une
en una imposible distancia
y de esa mano extraña que las lleva
a un viaje del que nada sabemos
pero igual la seguimos a esa zona intersticial
de donde surgimos con palabras e imágenes
negadas al resto que atestigua desentendido.

Y en nuestras vidas que son efecto
de esa otra gran causa, hablamos
de cosas que los otros no entienden
no conocen, y por tanto desprecian
y en nuestros diarios caminos vamos
de la mano sin tocarnos, sin sabernos ciertos
ni unicos ni elegidos ni juntos
con un signo tatuado en el siempre doliente
corazón, esperando el nuevo llamado
el tirón en el pensamiento
la cadena recogiéndonos, llevándonos
al nuevo encuentro, al utópico centro donde nacimos.

Esto que vivimos
es el reverso de nuestra realidad
y es necesario que lo andemos
y que en nuestras manos todo escurra
para oscuramente entender
que del otro lado esta nuestro reino.

Inútil

2009-07-31T18:42:00.001-07:00

No permaneceré aquí por mucho,
no guardes mis ojos, ni mi risa
porque no me pertenecen ni a mi,
aunque si quieres, quédate con mi voz
te la doy, como ya la he dado antes.

No atesores mis pasos
no saben de direcciones ni propósito
olvida minuciosamente
de tarde en tarde,
mi forma de pedir la cuenta
mis letargos a mediodia
mi canalla manera de burlárme
y lo fácil que es ver mi verguenza,
deshecha sin miramientos
mi miedo en forma de pensamiento
el temblor en mis manos
las miradas que delatan mi extravío.

Déjame así
cierra la puerta
y comienza a destrurime
en las escaleras, destrózame
deja añicos míos en cada escalón
para la puerta de entrada
será fácil que recuerdes
lo innecesario que es mi recuerdo.

Nítido viaje

2009-07-29T19:05:00.000-07:00

Bajo la mesa están aún las sandalias
no me llevaron a ningún lugar
y hoy no lo harán tampoco.

En la pausa que trae la tarde
el sol ahogándose mudo tras la montaña
la bocanada y el humo
sé confiadamente que no estoy,
que éste cuerpo
este cúmulo de células y tiempo
éste empático traste
no se mueve de la silla,
pero yo no estoy
yo estoy en una canción
que ahora cantas
y que en sus letras
me evocas, me invocas
y yo lo sé, lo sé porque aquí no estoy
y casi siento la suerte de tu cabello
casi no miento al ver la escena
de ser yo una canción que cantas
de girar en tu lengua
de salir de tu sonrisa
de subir y bajar en tu voz
de purificarme en tu alegría.

Y ya de pronto callas
algo de distrae o te cansas
y yo caigo, vertiginósamente caigo
en esto, que tardo en reconocer
como yo, como esto que soy yo.

Una vez reunido, es inútil aceptar
que prefiero ser tu canción.

Paz

2009-07-27T21:25:00.000-07:00

Las luces que apenas comienzan su turno
inseguras titilan en sus bases
al pasarlas casi siento su tibia voz
la carretera me lleva de vuelta
y el camino es un cuento lánguido
que me mece angelicálmente.

Allá atrás quedó casa,
que por ahora es solo
una cama, un refrigerador
una pantalla que me trae esperanza,
(todos los rostros y las voces
que esta buena señora tiene),
pero no es una casa aún y como sea
ya quedó atrás porque el camino
es llano, dulce y fresco como la noche que lo habita
así lo sigo escuchando la música
que alguién, sabiendo de ésta gélida,
brutal bestia que respira en mi y en tantos otros
y en él mismo, escribió, para darnos respiro
descanso, ganas de andar el camino.

Y pienso en ese rostro y esa voz
que hoy mismo, me dejo ganar un debate
empezado hace ya mucho
en un café de madrugada
entre gargantas resecas y vasos de agua
y cansancio y el miedo nuevo del que va viviendo
entonces dijiste que no había absolutos.
Hoy los reconociste tranquilamente.
Y días antes me aconsejaste bellamente.
Es bueno verte vivir tu absoluto.
Y lo ganaste a pulso, por los infiernos
en que los buscaste.

Aclaraciones para mí mismo.

2009-07-25T19:18:00.001-07:00

Hay un tiempo fragmentado que se conserva fuera de estas memorias, un constante compañero de las noches que se vuelven lastre, se vuelven castigo. Ser esta vez se resuelve en un simple juego de palabras, donde nos alcanzamos o no y a donde en caso de extravío se recupere facilmente el aliento, la básica noción: Aquí.
Aquí es esto, al alcance de tu mano, lo que tus ojos te pueden ofrecer; aquí es el límite de tu oido, el que llega y te palmea la espalda, el niño que se sienta en tu pierna y te estorba el teclado, el tímido sol por la ventana, tu dolor de espalda y el café medio frío. El rigoroso, el innegable, el interminable, el obvio y dulce Aquí.
Vamos empezando por eso.

Consideraciones

2009-07-24T20:45:00.000-07:00

Y no es fácil,

caminar y hablar

pasarse la mano por la frente

hacer cuantas cuentas

escuchar más música

pretender consternación

medir, pesar, escudriñar los errores

prepararse el omelette

pasar frente al espejo

recordarte

comprar el cafe

servirlo solo

esperar frente a la secadora

leer a Benedetti

aventar el libro

destapar las cervezas con los dientes

tender mi cama

apagar la computadora

decir no

lavarme los dientes

escoger entre blanco o integral

buscar un laxante

buscar el libro de Benedetti

matar un alacrán

corregir

aumentar

tallar mis ojos largamente

hasta que me toma tiempo

volver a ver.

Fácil es estar solo

y poder decir basta.

Desde el frente.

2009-07-22T20:19:00.000-07:00

La felicidad redonda que nos acompañaba
la sencilla gloria de sabernos cerca
al alcance de los labios, del hombro.

Acompañarnos en la miseria
en la súbita bonanza
en el atardecer donde dijiste siempre
y me dejaste como idiota
pensando que significaba semejante palabra.

Esta simple alegría que me colma
estos atisbos de eternidad que me legas
son trincheras
son el pertrecho que llevo al frío de esta lejanía
al sol de cada mañana que me encuentra solo
al cástigo de los otros y sus manos enlazadas
a sus besos inmisericordes
a sus caricias burlescas
a la risa que los eleva hasta donde no puedo verlos.

Extraño,
tengo provisiones
pero el hóstil amor autóctono
arrecia la ofensiva.
No tardes.

Cajas de Cristal

2009-07-18T12:04:00.000-07:00

Aislando las palabras de una tarde
llevándolas a su derrotero
guardándolas delicadamente
en su encierro final

No saldrán jamás, no conocerán
destinatario, no serán semillas
no producirán respuestas
ni ablandarán semblantes.
Serán indefinidamente
extrañas creaturas del destiempo,
construcciones erradas
confecciones místicas
extraviadas, equivocadas
extrañas.

Y sin embargo bellas
y saber esto me destempla
me lleva a mirarlas con ternura
saber que nacieron con su fin
y este no se llevará jamás a cabo
porque es tarde y no estuviste
porque tienes tu vida y yo la mía
y no cabemos obviamente
en nuestros tristes tiempos.

Cavilo, y cada una de esta palabras
baila en mis ojos, mientras cierro la libreta
y dejo abierta la puerta de otra noche
que no fué.

H.Upmann

2009-07-14T18:29:00.000-07:00

"Haja que ouver, há sempre um homem, para uma mulher,
E há de sempre haver para esquecer, um falso amor e uma vontade de morrer"
Antonio Carlos Jobim, O Grande Amor.

La sala con su ventanal amplio
entre las cortinas el sol alarga la hora
por sobre la caoba y el cristal
una lenta columna blanca
describe una historia
tejida por tantas manos
en tantas lenguas.
Lenta
sube entre las notas del sax
y se apoya en el suave acento
de un portugués que canta como ave
sube y se extiende
recubre un techo
que en realidad no está ahí
nunca ha estado
cada vez que Upmann,Getz y Jobim
aceptan la tibia invitación
que les hago desde mi cansancio
y llegan para recordarme
como en el fondo
somos en este exacto momento
solo una tierna memoria
la dulce interpretación
que una completa desconocida dá.

Malos ratos

2009-07-10T19:20:00.000-07:00

Viene y se planta justo enmedio del trago al café.

La mañana ha traído arrastrando sus obligaciones
sus conversaciones inconsecuentes,
la vida en piloto automático,
esto, los resultados, aquello, el producto
buenas tardes, la convención social
la cerveza fría, la plática igual
buen fin de semana y ya
la tarde para mi, para mis conversaciónes
que tienden a bajar una de esas
viejas escaleras de caracol
hacía abajo, hacia ese territorio cálido
oscuro y húmedo
que soy yo en un buen viernes
¿Para esto?
Para que llegues y te plantes
entre mi sorbo de café y mi cómodo anochecer
y te quedes ahí, tratándo de abismarme
en tu silencio, ahogándome con tu presencia
y tu sabes que me revienta que me veas así
y que te quedes callada y que entre cada sorbo
muevas tus labios para que te atienda
y nada, los ojos nada más,
y la mirada que se extiende
por años.
Tus visitas no son tan bienvenidas
desde que estas ausente.

El juego y el juguete

2009-07-08T20:11:00.000-07:00

Sin querer, conozco los nuevos
viejos juegos,
las palabras clave que traían,
que amotinaban jugadores alrededor.

Los lúdicos pases
el hábito, que se aprende
a fuerza de repetirse, los lugares
los de siempre, medir las fuerzas
enojarse a veces, aventar la pelota
los juegos de siempre
la diversión.

Entonces, a pesar de tomarse en serio
nada lo era, a la mañana siguiente
se jugaba igual y era la fiesta
el devenir que se cernía,
pero lento, dócil, manso
era un juego, un juguete que se guardaba.

Las carreras y los artefactos,
el brinco y las reglas,
la reunión agitada
la selección del mejor
la emoción
todo es lo mismo,
excepto los jugadores,
los niños nos volvimos difíciles.

Este dulce viaje

2009-06-28T20:21:00.000-07:00

Acercarme a tu rostro en el aire
bordear los contornos tersos
el baile tímido de la luz,
en las fronteras de tu mentón,
rozarlo apenas,
como a la gota de rocío, aquella mañana
(¿Recuerdas? apenas, tocarla)
sentir cada delgadísimo vello
uno a uno
girar hacia arriba
todavía en ese mismo vértigo
seguir hasta el trémulo labio inferior
separado por milésimas del superior, apenas
descansar, reponerme en ese ínfimo espacio
bajo tu labio inferior, delicioso surco sin nombre.

Y ahí, girar nuevamente
por la seda de tu mejilla
recorrerlo ávido, pero precavido
los exabruptos no son amigos
de las construcciones de aire,
casi sentir tus poros
casi llegar a tu oreja. Subir.

Con mi ceja
acariciar la tuya
infinítamente lento
sentir tus pestañas
sintiendo las mias,
suave reconocimiento de keratina
y fauna microscopica tuya
mía, hasta que
desde abajo
llega la tibia respuesta
tu nariz
y juego entonces a rodearla,
la punta de la mía haciendo su recorrido
reconociéndote desde la base
el arco, el tabique, cada poro
como pequeñas maravillas que me colman en el viaje.

Finalmente
arriesgadamente
tu labio superior
y el mío
paralelamente mis manos han
alcanzado el perfume de tus cabellos
y todo se suspende entonces
en un momento que no acaba,
no ha acabado nunca.

Me hace bien
amarte
al aire libre.

Departamento de quejas.

2009-06-23T18:24:00.000-07:00

Luego viene esto y me recuerda que, francamente, no es nada.
Guardarme en esto que se insinuaba de otro modo, en otro ángulo,
uno o dos minutos mas tarde quizás, con todo, no alcanza.

Viene pues, esta sensación de no estar.
No tender, no percibir nada.

Cuando sale el sol, éste no sabe si es martes o sábado,
todo viene de nuestras triste costumbre de tomar, nombrar, considerar.

Hoy amanecí con la geografía incrustada en la traquea.

Primeras palabras

2009-06-18T20:22:00.000-07:00

Al alejarme, comienzo a reconocerme extraño
volverse aliado del paria, del loco
de aquel sin voz que desgarra su garganta en un intento.
Al alejarme, sé, que la mejor manera de desdoblar mis silencios,
debidamente empacados, es la ausencia total de oidos.

¿Donde están las voces?
Alzo la mano al viento
es dulce tener tan cerca
tanta nada.

Spinoza

2009-06-12T12:43:00.000-07:00

La mirada sinuosa que nos trae de regreso
a nosotros, nunca aceptamos que el sol saliera
allá, lejos, tan afuera, tan imposiblemente amarillo.

Y si las caricias negaban en cierto sentido las palabras,
entonces no lo entendíamos así, acaso queríamos dejar de ser,
es decir, dejar de pensar. Y las tardes cuando finalmente nos decíamos
una que otra cosa, sin ninguna consecuencia, era el hartazgo, el asco,
el saber adonde nos dirigíamos, el miedo sucio, para que.

No escoger un día, dirigirse dulcemente a un panteísmo donde los juicios son hojas, trinos, valles.

Y lo pensábamos tanto y dolía no hablar, porque las palabras ansiaban la muerte, el precipicio, y no es que estuviera mal, pero nunca pudimos decidir por otros, nunca, ni por nosotros.

Noche tras noche nos revolvíamos desde los vasos, mezclábamos un poco del silencio primordial, de ese que comunicaba la ignorancia inocente, con el otro, el culpable, el cobarde, el que no quiere, el que huye hacia si mismo, enterrándose en el sentido que pudo haber tenido.

Los días eran largos entonces, no había horas que los contuvieran. Eran largos, porque en ellos quisimos, mucho, pero no dábamos nada, y tampoco recibíamos, eran largos y grises porque no encontramos jamás la puerta, y porque finalmente terminaron. Y no.

La daga y la taza

2009-06-12T12:42:00.001-07:00

Salir para descubrir los huecos
que guardamos dentro,
salir y en el aire encontrar los planes
delicadamente urdidos
hace siglos entre murmullos y sangre
salir para ser el papiro donde continúa
sin prisas ni coherencia
la historia de esta humanidad
reptante esperanzada.

En el lado de afuera
se exponen las indecencias
de nuestra simples nociones
allá se expresa el sinuoso devenir
como promesa, como posibilidad
con bordes aserrados
con sal y frío.

Sin embargo,
¿A que se le teme,
cuando uno mismo
se convirtió en la estridencia,

Correspondiente

2009-05-25T21:10:00.001-07:00

Lo que tenía era esa extrañeza que nace de la repulsión suave. Nada para revolver el estómago pero suficiente para dar los buenos días y ya, caminar hacia la puerta sin esperar contestación. Hay extrañezas que al contrario, provocan curiosidad, ese halo de misterio que seduce igual, despacio, irremediablemente; pero como dije, este no era el caso. Había veces en las que su presencia se sentía en el lugar, sin haber visto nada, se sabía que ahí estaba.
Extraviarle fue, de alguna manera, un alivio, por supuesto no se festejan esas cosas, las convenciones sociales y el hecho de que en realidad, jamás había dañado a nadie ni ha nada, pues proponían una oposición piadosa al hecho de que ya no estuviera más, fuera una celebración.

Sin hacer una exégesis de alguien que para decir la verdad nunca fue mas que una ausencia presente, puedo decir que se extrañarán ocasionalmente las excentricidades en su vestir, la manera en que evitaba hacer ruido y los exóticos alimentos que ingería y nadie envidiaba. A veces los lunes llamaba pretextando una enfermedad tropical y generaba un sentimiento de alivio en la oficina. Ya no estaría más nunca, y el silencio imposible de las diez de la mañana fue el único homenaje que recibió, y quizás el único que hubiera apreciado.

Al final, es solamente alguien más, menos.

Queriendo

2009-04-14T15:20:00.000-07:00

Abajo, en la ciénega que recubre las noches
se escuchan las voces que disecan mis oídos,
en esta quietud viscosa de la madrugada
las palabras se deslizan suaves
entre el whiskey y las notas
que las desnudan.

Ven, habla tu también
habla de tus querellas con el sol
de tus palindromáticos dogmas
de la seda en tus piernas
del oscuro grito que das
en mis brazos, en la certeza total
que no hay salida
no hay encierro
no hay necesidad de hacer
absolutamente nada,
salvo quizás
hablar.

Vivamos esta viscosidad tibia
sintamos el fuego caoba
que nos visita las entrañas
veamos las estrellas
vividas, miríada de espejos sobre piel
muertas hace siglos
y brillando
maravillémonos con el terciopelo
de nuestras voces
de los animales sagrados que pronunciamos
que de pronto tienen vida propia
y van y vuelan o reptan y llevan y traen
esas cosas predilectas nuestras
para mirarnos enternecidos cansados
encanecidos majestuosos
sabernos viejos enemigos finalmente
muriendo mirándose
lentamente
eternamente.

Que delicia embriagarme
en ti/para ti/por ti/contigo.

Western pearl

2009-04-14T15:17:00.001-07:00

Que hambre de ti
que ganas de lamerte
milímetro
por
milímetro
de entrar y salir
enardecido
enternecido
enloquecido
en paz

Recorrerte
por días enteros
perderme en ti
oscurecerme en tus rincones
asolearme en tu centro
que ganas de olvidarme
de cualquier otra
y mirarte por siglos.

Gozarte.
En desbocado delirio
amarrarme a ti
llorar reír
amalgamarme
ser tuyo infinítamente
y nunca, nunca más
dejarte.

Peticiones del condenado

2009-04-14T15:14:00.001-07:00

Aterrizar
andar la senda polvorienta
del ayer
del nunca mas

Insertarme silencioso
en los años que no viví
en las ausencias de otros ojos
en un recuerdo que no me incluye

Aletargarse nuevamente
en aquellos sitios de donde nunca se salió
llegar para recolectar
los frutos extraños
que estaban olvidados.

En la nítida linea
que se dibuja en su tarde,
llover sobre la mesa
ser su otro tema de conversación
inculcarse en las charlas casuales
ser nada
pero una nada digna de vivirse,
una nada apta para el recuerdo.

Amor comatoso.

2009-03-29T22:36:00.000-07:00

Cerca de las doce llega siempre puntual,
recoge uno a uno sus pasos
dados simétrica, sigilosamente, ayer
enrolla sus mangas
espera.

Un poco después llega ella
no es joven ni vieja,
es oriental y de ahí su lejano atractivo,
ordena para los dos
sin verlo
sin cruzar palabra
nada,
luego se sienta frente a él.
El obedece la orden
dada hace años, parece,
se levanta y toma cubiertos y aderezos
y ambos esperan.

Frios, mecanicos
habituales.

Comen,
ella va al baño
él limpia la mesa.

Se va ella
poco después el.

Diariamente,
ni una sola palabra.

No hay que leer una novela de Kundera para enterarse de estos castigos que impone el amor.
Por mi parte, pienso que deberia de haber una especie de eutanasia para esto.

Me verás volver

2009-03-27T01:03:00.000-07:00

Te dejaré por un tiempo para que olvides mi nombre,
dejaré que termines de disolverte
que tomes tus duchas de auto-absolución,
mientras yo me alejaré fumando
dejando al dia hacerse noche,
para que se haga día nuevamente.

Me quedaré silbando en lugares áridos
contaré las patas del viento
masticaré granos de arena
cobijaré mis ganas de verte,
con las memorias frescas
de cualquier cacto.

Con el canto de cualquier
desvelado gallo,
llegaré un día a tu puerta,
y vocal a vocal
me construiras del aire
un nuevo puente
para traer a todos
a escuchar mis salmos.

Tahúr

2009-03-25T23:59:00.000-07:00

Los huesos desgastados y la mirada inflamada
de tanto no ver,
las manos álgidas, asépticas, patéticas
el rostro con la compostura habitual
del fresco cadáver,
espera tu jugada.

Anda
arriesga tus cartas,
en el arriesgado vaivén del juego
tu cabello parece un incendio apagado a patadas
tus ojos exhiben presurosos la inexperiencia
que te llevará a

Las apuestas son
la agazapada propuesta
del que se sabe superior
por pura suerte.

Un conocido desconocido

2009-03-24T20:53:00.000-07:00

No, no es que me decida a volver por mero capricho, o que aquel lejano diálogo que nos lanzo a diferentes esquinas vaya ganando peso en mi conciencia; es definitivamente algo mas profundo y que se escapa de mi razón. No se, esa es la ultima verdad. El saber nunca pesa suficiente para cambiar las ideas, ya lo sabemos, quizás mas yo que tu.
Con todo, el camino de vuelta se tiende nuevamente, y en la mirada que me das encuentro el confort interno que requiero para generar mis movimientos. Hay un sol en tus retinas y me nutre fotosinteticamente. Así que avanzo, no es sencillo regresar a ese territorio, no es fácil reconocerme idiota y pequeño y altamente frágil, no es en absoluto halagador saberme victima, saberme un sudado receptor de culpas, un auto-mutilado, un despojo de mi mismo; pero supongo que al encontrarme de frente con mis propias pastas me adentro en un bizarro proceso de limpieza, que requiere por supuesto de un sumergirme en mierda, para poder salir nuevamente, a eso que fue, y que de alguna manera hay que hacerlo ser otra vez. No me desconozco en estas actividades, y con una sonrisa hastiada lo reconoces tu también. Pero sabes también que al volver, aunque sea por poco tiempo, todo vale la pena, el horror, el indescriptible cansancio; todo lo vale.
Abrázame, y quedémonos en silencio, hay que comenzar de nuevo.

Hacen falta huevos

2009-03-21T01:38:00.000-07:00

Porque aún podemos escondernos en la alcoba, digo, hacer el amor todo el día es un espléndida distracción. Ver la tele, hay algunos programas que vale la pena ver y son largos. El cine, las películas nos distraen hacia otros problemas, otras desviaciones; podemos jugar videojuegos, despedazar pixeles, dejar viudas a señoras digitales, suspendernos en una realidad de tres vidas y continues, 9..8..7..6..5..4..3..2..1.
Carajo, distraigámonos trabajando, fabriquemos, hagamos llamadas, pretendamos seriedad y profesionalismo, finjamos preocupación por el futuro mercantil, económico, hagamos juntas, formemos quinielas, riamos en los descansos.
O escribamos, hagamos blogs, relatemos nuestro triste pasado, trasmitamos nuestros gérmenes cerebrales, quejémonos, pongamos cara interesante en las fotos, cut & paste everything, comentemos, critiquemos, alabemos, la música, bla bla, laralá.

Allá afuera, no tan lejos, alguien se desangra, porque se le ocurrió salir

36 caminos

2009-03-20T02:45:00.000-07:00

Bajar por los corredores de esas historias,
palpar como se hilvanan las esencias,
como adquiere su color cada noción
las manchas que salpican las miradas.

En cada evento
se yergue una compilación,
una antología
una lenta pirámide, de la cual
dicho evento es solo la cúspide.

Un verano, las palabras correctas
los planes, la ceremonia
el habito instalándose
una muerte estúpida
el rápido devenir
la consecuente restauración
incompleta, interrumpida
otras palabras, ahora incorrectas
una vida entera, descompuesta
antes aún de iniciarse
seguir, como requisito
y la muerte estúpida creciendo
dentro de un nuevo propagador.

Lo incompleto, lo finito
la negación, la brutal realidad
la extrema fragilidad, la bestial ignorancia
la asquerosa vergüenza
el miedo hereditario.
La llana, simple vida.

La existencia es un juego de dados,
hay una ilusión de azar
pero solo hay un número predeterminado
de posibilidades.

A un colega gringo

2009-03-17T23:21:00.000-07:00

El casi imperceptible temblor
esa sensación de estar al borde
a cada paso
el sentir que algo está por desprenderse
que se aferra con todas sus fuerzas
y que de cualquier manera
el globo entero pende
de un delgadísimo hilo,
eso, hermano, se le llama:
incertidumbre, y no, no hay manera de eludirla,
te reconoció y te tomó en sus brazos
ahora el mundo te será un lugar extraño, ajeno
amenazante desde su lejanía,
desde otras torres se decidirá tu destino,
en otras lenguas hablaran de lo que deberá ser tu vida
y tu lo obedecerás, sin saberlo.

En la incomodidad de tu hogar
ya te esperan nuevas instrucciones,
y las acatarás pensando que tu las decidiste,
verás nuevos rostros,
rezarás nuevos credos y después
después todo te parecerá normal.

Bienvenido al tercer mundo.

Lunático

2009-03-17T00:20:00.000-07:00

La circunferencia vibrante, blanquecina
que habita el cielo de tus noches,
no acepta el nombre de luna en las mías,
ella dice que el nombre la encierra en memorias
que no le corresponden
no la satisfacen.
Ella dice que de su firmamento bajan otras voces
otros llantos y otros coros,
dice que el amor en sus ojos es silente
pero animal, fulgurante, fulminante
casi bélico en su naturaleza agresiva
casi divino en el vaivén de la cópula;
dice que en sus ojos el amor
aún en su estado más liquido
desangra a quien lo tiene.

Ella viene y cuenta sus historias,
dice que el hombre se cansó de sentir
que hoy solo hace simulacros,
que nos escondimos y nunca nos encontramos más,
dice que en el destello de la lluvia a veces
se ve nuestra verdadera sombra,
que en la tragedia, en el ardor de un combate,
en la carcajada infantil, en la demencia
dudamos, porque nos sabemos cerca.

Fumo y la escucho paciente
ella no deja de hablar,
y sigue, hasta desprenderse del balcón

Pequeña apologia

2009-03-09T22:45:00.000-07:00

La tristeza es hermosa cuando no se prostituye, cuando no es un medio sino un fin que no se buscó nunca. Un bello fin en el que se está inmerso sin tender a nada, sin pretender, sin buscar nada.
Cuando la tristeza esta inmóvil, estática y estoica, como la playa enteramente nublada, es cuando se rebela su intrínseca felicidad, su silenciosa anti alegria.
La tristeza es el estado de animo superior cuando se goza, cuando se agradece, cuando no es intento manso, cuando no es solamente una despreciable manera de escudarse. Una armadura blanda, un llanto lastimero.
La tristeza es el silencio continuo que no se busca eludir y ahí es donde la mirada no se desvía y adquiere el valor de la verdad mas esencial, mas primaria: la del ser abandonado frente a todos los demás abandonos.
Ahí las palabras, desde su aceptación en la inutilidad, si no claman la verdad, por lo menos la vadean, como a esa isla en la que se acepta uno finalmente naufrago, extraviado, solo.
La tristeza viene, déjala anidar felizmente.

Asociación luctuosa

2009-03-03T22:05:00.000-08:00

Las consecuencias son siempre el adecuado devenir que fraguamos desde nuestra inexperiencia, inocencia o a veces franca estupidez. Dos o tres veces a la semana el café se me antoja de cualquier otro lado que no sea alguna de mis cafeteras. Una Krups con doble jarra, capaz de preparar un expresso para matar perros y con la habilidad de arrojar vapor a temperaturas endemoniadas que espuma la leche que da gusto, ergo, tengo capuchino cuando me viene en gana, también prepara un mediano americano, nada especial. La otra es un gusto artesanal, un percolador tipo francés, ese si hace un americano delicioso. Pero como mencione antes, a veces se me antoja el derroche y hago línea en cualquier starbucks o coffee bean que esté a la mano.
Como sea, la noción de salir a conseguir un café se antoja como pretexto nada más, una escapada inocente sin mayor consecuencia donde lo que se busca es aire y la distracción natural que la calle ofrece. Nada más que no siempre es así.
Hay factores que se confabulan para ofrecer una fractura en la cotidianeidad, así paso ayer, donde el abrigo era imperativo por el extrañísimo descenso en la temperatura y el café apetecía aún más. Así que después del beso a Dante y a Laura (Cris y Alpha son almas libres que rara vez pisan su casa) salgo. Laura tenía los ojos de reproche puestos y Dante la imitó en miniatura, pero después de prometer un pronto regreso y lattes para todos, suavizaron su actitud.
El aire frío fue ya un primer paso dentro de eso que elevaría este día a dimensiones más bien fluorescentes.
El auto se animó a tocar una canción de Michael Bubble y la calefacción me ayudo a pensar en navidades con fogatas y arbolitos y pendejadas así, el viento, un poco más intenso, hacía volar las hojas caídas y eso me llevó a recordar la película de American Beauty, la parte donde el adolescente narcomenudista graba con su videocámara como el viento juega con una bolsa de plástico y así me fui con una deliciosa asociación de pensamientos que me dejo con un excelente estado de ánimo para cuando llegué a la cafetería.
Este lugar me gusta porque tiene un parecido a otro café en Guadalajara, el Mondo, un parecido superficial y solo en algunos detalles, pero bueno, se asemeja en algo. Hay que tomar en cuenta que en este país lo importante es la marca y la capacidad de ésta para multiplicarse y a pesar de que simulan ser espacios acogedores y aptos para la conversación y el relajamiento, no lo son, y tan pronto como uno adquiere su producto, se siente urgido a retirarse, a salir del lugar bebiendo a grandes zancadas. Y bueno, yo quería café y el lugar me recordaba al Mondo.
El barista recibió mi orden y después de interrogarme (Size? Soy milk?, double shot? Whipped cream?; no cabrón, CAFÉ) procedió a la preparación. En algunos gestos el barista me recuerda también a Mateo, dueño del Mondo, con la diferencia significativa de que Mateo saludaba y resultaba agradable. Bueno, sentado en la mesa junto al ventanal, donde puedo ver el libre tráfico, la gente, los autos, las prisas, los rostros, me sorprendo al descubrir que tengo un bolígrafo en la mano, y en la servilleta de papel un número escrito: 08/93.
Primero, traer un objeto para escribir es algo que ya no hago frecuentemente. Antes si, traía una o dos plumas en el bolsillo de la camisa, ahora casi ni uso camisas; por mi trabajo y por no tener que abotonar tanto, solo camisetas, o suéter. Entonces, el bolígrafo, supongo que de manera inconciente y distraída, después de guardar el zippo en el bolsillo interior de mi saco, sustraje una pluma que dormía ahí desde hace años, creo; y del mismo modo, escribí eso.
No estoy conciente de haberlo hecho, no lo recuerdo, y ayer debo haber resultado algo cómico para cualquiera que me hubiera visto con la servilleta en la mano y los ojos entornados, pero la pluma en mi mano y obviamente los números escritos por mi, ¿Qué era eso? ¿Una fecha?
Agosto del 93. Tenia 15 años, ya había terminado la secundaria, era verano y obviamente estaba de vacaciones, no entraría a la preparatoria si no hasta febrero del 94. ¿Que carajos hacia esos días? Adolescente inquieto, ligeramente libertino, con tendencias a sentirme mayor que mis congéneres, con los que jugaba basquetbol y planeaba viajes que nunca hicimos. Proclive a la exageración, al engaño inerme, a la presunción y a la masturbación, como cualquier otro adolescente. Ah, agosto del 93, que vida.
Aquí no hay relleno, si quiero mas café hay que pagar por otra taza, esto no es el Mondo después de todo. Hay una línea de tres antes de llegar al doppelganger de Mateo. Me entretengo leyendo la camiseta del zoquete delante de mí, la letra esta incrustada de calaveras y huesos y adornos góticos y me toma algún tiempo entender: Wasted.
Otro café, pero este grande (Que aquí significa chico, que estúpido), mi mesa esta desocupada, y entonces me doy cuenta que soy el único que permanece en el café, los demás parecen entender perfectamente lo que los mercadólogos idearon con un grupo de malvados decoradores,
el mensaje implícito en las paredes y cuadros y muebles del lugar: Hello, welcome thank you, bye, come again.
Entonces, wasted. Desperdiciado o desechado, aunque coloquialmente también significa absolutamente pedo, perdidamente borracho. Pedísimo. En el 93 ya me había puesto pedísimo bastantes veces, gracias a la protección de mi hermano mayor, que me llevaba a las fiestas de los primos donde todo era Herradura y squirt y las amigas de mi primo, que siempre se veían diferentes, quizás por mi gradual intoxicación. Eran fiestas largas donde pasaba todo lo que debe pasar cuando un grupo de imbeciles se reúne con el solo objetivo de ingerir alcohol hasta decir basta.
Es fácil recordar a mi hermano y al primo de la casa hablando con los policías que venían a callarnos, o la vez que nos echaron bala porque a éste otro primo se le ocurrió llevarle serenata a una exnovia, que ya estaba casada.
Este primo en particular siempre hacia las cosas mas trincadas borracho, y a veces sin estarlo, como cuando le estrelló un ladrillo en la cara a un cuate que no quiso ir a traer más hielo, o cuando cortaba cocos con una motosierra. Para cuando recuerdo esto me estoy riendo, y solo gracias a que estoy completamente solo en el café y que a Mateo le importa un pito lo que haga, no paso una vergüenza innecesaria. Me repongo y vuelvo a ver la servilleta y la fecha: 08/93.
Vuelvo a pensar en el buen primo, ahora casado, con una bebe hermosa. Tuvo que asistir a alcohólicos anónimos por algun tiempo y todavía recae de vez en cuando, pero nunca como antes, como en el 93, ese año murió su mamá, mi tía, él lo tomó muy mal, y no era para menos, ella era muy joven todavía.
Hacía mucho, mucho que no pensaba en eso, todos queríamos mucho a mi tía y por supuesto nadie esperaba que eso pasara.-Murió en agosto- pensé abruptamente.
De la servilleta pasé la vista al ventanal. Jamás he sido un creyente en fantasmas y esas historias no me entusiasman tanto como para escribir todo esto, pero esto en realidad pasó.
Detrás del ventanal, de manera clara la vi pasar, con un abrigo café que recuerdo de las fotos que mamá guardaba y precisamente al pensar esto se activa todo el mecanismo neuronal para explicar estos fenómenos, memorias comprimidas que brincan del subconsciente en ciertos estados mentales, alucinación inducida por recuerdos dolorosos y en medio de este ambiente de rescate de la lógica yo ya estoy en la calle con el café y la servilleta y una cara de contrariado que advertía a los transeúntes a mejor apartarse. Mi idea era alcanzarla, creo, o tal vez huir aterrorizado.
Camino a casa, me detengo a comprar el latte de Laura. Al llegar le platico mi historia, y esta mujer, me mira con sus dulces ojos y me dice: No mames.
Dante no dice nada porque no habla todavía, o porque se enojo porque no hay latte para él
Y mientras Laura se ataca de risa, yo decido no contar mas esto, así que lo escribo.
Que descanse en paz mi tía.

Beautiful Destinations

2009-02-28T20:57:00.000-08:00

Acércate a la vias y prepárate
para la vibración
deja tus piernas temblar
eso que viene es
solamente
otra posibilidad

Las orillas son magnetos
y el borde es el mas atractivo destino

Acércate

Desde cada filo viene tu nombre
por las esquinas, cada rueda
cada ignición hambrienta
se acerca, loca de amor
fulgurante apasionada.

cada noche guarda
un dulce final
pero no para todos.

Declaraciones en cualquier muelle

2009-02-14T00:53:00.000-08:00

Aquí se van estacionando una a una las memorias; traen su cuota de silencios y cartas azules que ronronean sus cantos dulces con lasciva mesura.
Aquí y allá nosotros nos encontramos, de lejos vemos los barcos y nos suponemos contentos, casi satisfechos, torpemente enlazamos los dedos sobre la barandilla y apoyamos el mentón sobre las manos. Casi estamos bien solos
y pensamos en las carreteras al alba, con su vacío estelar de principio del tiempo, y vemos tan claro esas nubes apenas naranjas que presagian quien sabe que pero su valor de promesas las hace indelebles, hermosas en estos recuerdos que se vienen ahora como en tropel
Y es casi, porque sabemos bien que no estamos bien, que tu quizás estés en ese barco y quizás no, y esta mañana no te devuelva ni esta ni ninguna otra marea, ¿Y como estaríamos bien entonces? ¿Como saber que cara nos dará la ciudad si regresamos solos?
Así esta sombreando esta duda nuestra mirada
¿Donde estás?
¿Porque no te regresa ningún barco?

Una pesadumbre vuelve a nuestras manos que se separan bruscas bajo la barbilla que apenas escapa al metal descarapelado.
Hace mucho un sola ciudad nos mantenía juntos, nos llevaba por sus venas, nos alimentaba y nos daba vuelos a veces, y entonces todo era bello, en verdad era bello, no como en las telenovelas ni los libros de Corín Tellado. Era verdaderamente bello. Por terrible. Por cierto. Por triste y por que lo era, era indescriptiblemente bello, y luego para colmar todo, vi sus piernas subir uno a uno los peldaños de lo que yo aprendería a llamar después amor.
Conseguí hablarle y abrir sus brazos lentamente, con los días ya decía que me amaba, y me encontraba indefenso ante semejantes declaraciones, vacilante di esos primeros pasos donde se acepta algo que no se entiende, y se espera comprender, viviéndolo.
Esos territorios fuera de cartografías y sin vistosas láminas del NatGeo son los que conocimos juntos, cuando valía la pena explorar, cuando el hambre se saciaba con la vista, con el tacto.
Como sea, algún día volverás y toda esta sopa que me digo a mi mismo, será cosa de risa y podremos volver a casa y todos estarán tan felices de verte. Hasta entonces Adrián.